Моя не понимать

Надо же, тайные общества… масоны, розенкрейцеры, тамплиеры… Правда, судя по рассказу господина Шарля, это тайное общество больше похоже на клуб по интересам, в котором собираются болтуны. Типа советской кухонной интеллигенции, наверное… Правда, у этих в активе уже одно убийство. Непонятно, правда, зачем им понадобилось убивать дочь начальника жандармов. Понятнее было бы, убей они самого герцога. Типа, отомстить за всех политзаключенных… Как Столыпина…

От тайного общества мысли переползли к другой загадке — маньяку Сапожнику. То есть, не маньяку, а группе маньяков. Может быть, сатанисты, какие-нибудь? А есть здесь сатанисты?

Димка обнаружил еще один досадный пробел в своем знании здешнего мира. Он ничего не знал о религии. А что в таких условиях можно придумать? Скорее всего, будь это ритуал, господин Шарль уж как-нибудь догадался бы сам, без подсказок всяких там яггаев…

Как их, интересно, можно поймать?

Димка начал вспоминать все детективы, что он видел или читал.

В фильмах маньяка обычно ловили, когда он уже успел поубивать достаточно человек, чтобы можно было вычислить его мотивы. А если у Сапожников нет мотивов? Вот просто нравится им убивать и все тут? Что еще? По ножам? А если они их сами делают? В тайной сектантской кузне? По внешности? Господин Шарль их видел… Ну поймает он кого-нибудь похожего. Как узнать, что это он — убийца? Пытать? Так он не то что Сапожниковы убийства, как говорили в одном фильме, и расстрел царской семьи на себя возьмет. Так как?

Давешняя мысль, вальяжно виляя бедрами, попыталась было опять проскочить миом сознания, но Димка изловил ее за пушистый хвост. Присмотрелся…

Точно! Черт! Ну как же раньше-то не дошло!

— Моя знать! Моя знать!

— Что вы умудрились узнать в закрытой карете? — устало открыл глаза господин Шарль.

— Моя знать! — Димка был рад до безобразия. — Моя знать, как хырр… знать человек, который брать нож.

— Ну и как же? — особого энтузиазма в голосе хозяина не было.

— Хырр… Хыррр… Вот!

Димка выставил палец, подушечкой вперед. Господин Шарль осмотрел его. Взглянул на потолок.

— Вы забыли взять то, что хотели мне показать?

— Нет. Моя показать вот.

Димка еще раз выставил палец.

— Вот!

Он ткнул другим пальцем в подушечку первого.

— Вот. Это, — Димка обвел папиллярные узоры, — один. Один человек — один это. Два человек — два это. Два человек один это — нет.

— Узоры на пальцах? — уточнил господин Шарль. — Они не повторяются и у каждого человека свой?

— Да!

— Очень интересно, — закрыл глаза господин Шарль, — Осталось только издать королевский указ, чтобы обязать всех преступников в обязательном порядке обмакивать пальцы в чернила и оставлять отпечатки на месте преступления…

— Нет. Они так делать!

— Знаете, я часто был на месте различных преступлений и ни разу не видел…

Господин Шарль открыл глаза. Похоже, ему не надо было разжевывать, идею он уже ухватил. Взглянул на собственный палец. Раскрыл саквояж, достал лупу, вторую.

Тут Димка потерял понимание действий хозяина.

Господин Шарль аккуратно вытер рукоятку лупы, взялся за нее, отпустил. Осмотрел рукоять через второй инструмент.

— Очень любопытно. Отпечатки пусть смутно, но видны. Тррррр-тррррр следы. Помню, была мысль с помощью следов пальцев определять расу, но потом от нее отказались, слишком ненадежно… А вот сравнение узоров… Например, есть несколько подозреваемых… Правда, видно их нечетко… Нужно будет обратиться за помощью к Франсуа, он сможет придумать… Да и трррррр так не вычислишь, у них пальцы гладкие…

Димка ухмылялся как рождественская елка.

— Господин Хыгр! Я приказываю: никому не говорить об этом. Вам ясно?

— Да.

Непонятно, почему такая секретность, но приказ — есть приказ.

Карета качнулась и остановилась. Приехали.

Димка подсознательно ожидал увидеть ту самую тюрьму, из которой его выпустили пару дней назад. Ан нет, эта тюрьма была другой. Ну да, правильно: та — жандармская, эта — королевской полиции.

Появление Димки из недр кареты произвело фурор среди встречающих полицейских. Народ дружно ахнул и отшатнулся. «А где господин Шарль?» — послышался шепоток, прекрасно слышимый Димкой. «Съел…» — ответил кто-то.

Тут наружу вышли все два метра господина Шарля, который не останавливаясь двинулся куда-то в здание. Стражники, ошалело разглядывающие Димку, получили ответ «Это — со мной». Впрочем, и так порывов остановить яггая не было.

В кабинете начальника тюрьмы сидел человек в голубом мундире. Видимо, начальник тюрьмы. Правда, не человек.

Димка задвинулся в угол и с интересом рассматривал существо незнакомой ему расы.

Существо тем временем повело носом:

— Господин Шарль! От вас опять пахнет вашим тррррррр пойлом. Вы пьяны!

— Я? Я не пьян, — действительно абсолютно трезвым голосом произнес господин Шарль, — Пьян — это когда после нескольких десятков бокалов вина тискаешь за ягодицы всех окрестных женщин, не обращая внимания ни на возраст, ни на расу, ни на пол. Вот это — пьян.

Начальник тюрьмы смутился. Господин Шарль не замедлил перейти в наступление.

— Как получилось, что преступник, сидящий в одиночке смог отравиться?

Начальник опустил глаза. Молчал.