Монологи с президентом

– Не знаю как! Пусть об этом голова болит у пресс-службы. Придется его в больницу закладывать, аппендицит вырезать или еще что-нибудь. Или в отпуск отправлять на Чукотку!

– Почему на Чукотку?

– Потому, что там нет никого, с кем он случайно встретиться может. На сотни километров. Скажем, что он на белых медведей охотится.

– Они в Красную книгу занесены.

– Значит, на бурых, которых специально для него туда завезли. Или на песцов. Короче, возжелал вдруг одиночества. Устал от кремлевской суеты. И улетел… Но обещал вернуться… Еще недельку, ну полторы потянем. Но потом… Потом найти его надо. Хоть из-под земли вынуть. Хоть с того света выдернуть!

– Где же его искать? Мы и так…

– Где?.. Там, где потеряли! И еще по всей стране от границы до границы! Чтобы в каждую дырку, в каждую щель!.. Чтобы… Или…

– Что «или»?

– Или не искать… А ждать. Когда он сам!.. Вот что… Поставьте на контроль все телефоны. Все, которые он может знать! Что-то мне подсказывает, что он может позвонить. Нам. Что он обязательно позвонит! В самое ближайшее время!..

* * *

– Вы туда. А я – туда…

– Если что…

– Да знаю я – свистну…

Президент привычно встал на шухер. К плохому быстро привыкаешь. Равно как и к хорошему. Он уже даже не протестовал и не вспоминал, кто такой есть. Ну а что поделать – нельзя же путешествовать по России на одной и той же «Приоре», которую уже, возможно, в розыск объявили. Надо менять «колеса». Почаще.

Например, вот на эти. Ничего себе машинка. Подойдет. Неброская, но ухоженная.

Скрепка, как универсальная отмычка, два проводка крест-накрест в качестве ключа зажигания. Привычная, отработанная до автоматизма процедура. Всё как всегда, разве что «братан» на стреме, который не «братан», а Президент России. Это уже, конечно, экзотика.

Так… Бак почти полный, страховка в бардачке. Можно ехать.

– Семен Михайлович, садитесь.

Привычно плюхнулся на пассажирское сиденье. Недовольный, но молчаливый.

Поехали. На выезде пост ДПС. Полосатая палочка поперек дороги.

– Стой!

Заерзал Семен Михайлович.

– Спокойно, всё будет нормально.

– Как же нормально, когда у нас документов нет. Когда – угон!

– А им документы не нужны. Им совсем другие бумажки требуются.

– А если нас возьмут?

– Не возьмут, потому что – возьмут. Только вы не суетитесь. Не высовывайтесь. И ничего не говорите.

Притормозить, остановиться, выскочить из машины, броситься к инспектору как к родному.

– Командир!.. В чем проблема? Спешу я. Очень. К теще на… похороны. – Улыбнуться обаятельно, чтобы атмосферу разрядить, чтобы контакт наладить. – Не могу такое событие пропустить. Хочу лично убедиться… ну, то есть попрощаться! Ну сам понимаешь!

Хмыкнул гаишник. Потому что ситуация…

– Ваши документы.

– Без проблем. Вот водительские. Вот ПТС… Блин, где оно?.. Торопился сильно, потому что такое событие, которое раз в жизни бывает. Как свадьба. Сейчас-сейчас… Слушай, командир, нету! Похоже, дома забыл. Впопыхах. Но ты же меня праздника не лишишь? Кабы ты знал Евгению Петровну лично, ты бы меня понял. Что б земля ей пухом… Договоримся, командир?

Пошептаться, поторговаться, пошуршать купюрами.

– Ну всё, бывай служивый, дай бог тебе такую же радость в дом и звездочки на погоны!

Поехали.

– Взял?

– Конечно, взял.

«Семен Михайлович» обернулся в сторону поста.

– Когда всё кончится, когда вернусь, распоряжусь, чтобы их здесь всех!.. Чтобы порядок навели!

– Тогда уж по всей России-матушке. Потому что везде берут. Или вы думаете, что это пост единственный такой? Эксклюзивный?

«Семен Михайлович» насупленно молчал.

– Ну да, вы же с гаишниками дело не имеете, вы их только вдоль дорог, где они под козырек. Они для вас все дяди Степы-милиционеры.

– Не юродствуй. Я прекрасно знаю о том, что происходит в стране. Мне докладывают.

Конечно, докладывают. Про то, что верхи хотят услышать. Про энтузиазм населения, надои и привесы, про то, что жить стало лучше и веселее. Ну, может быть, про отдельные имеющиеся недостатки. Потому что кому нужна эта правда? Кому охота тигра за усы дергать? А ну как он рассердится и шкурки драть начнет?.. Тигр дремать должен. В сытости, покое и неведении. Так издревле повелось, с времен Царя-Гороха. Каждая губерния свои потемкинские деревни городила, которыми срам и нищету прикрывала. Такая традиция.

– Сколько нам еще ехать?

– Вам в километрах или машинах? Если в машинах, то еще штучки три сменим…

Тишина, чернота за ветровым стеклом, фары щупают разбитый асфальт, дворники сбрасывают редкие капли моросящего дождя, туда-сюда мечутся по дороге, шарахаясь от выбоин, красные «стопы» впереди идущей машины. Ночь. Трасса. Не самая центральная и потому не самая гладкая. Но лучше по таким, потому что все дороги блок-постами не перегородишь.

«Семен Михайлович» спит, откинувшись затылком на подголовник, аж похрапывает.

Позади фары. Одни и те же уже километров сорок. Машина не обгоняет. И не сворачивает. Это ничего не значит. Или… значит.