Морок

ПРИВЛЕЧЕНИЕ. Наташа, далековатая от этих явлений, была первой, кто безошибочно вынес определение. Привлечение. Маяк. Если логика здесь не пляшет, а имеет свою изогнутую структуру, тогда… Дым — не огонь, а огонь — не тепло. Отсутствие взаимосвязи между двумя понятиями рождал путём исключений один единственный вариант. Их недвусмысленно приглашают.

После недолгих препирательств (исключительно с Натальей) было решено идти в часовню с обстоятельным осмотром и дисскусиями, но перед этим быстренько, как можно скоро вытянуть шею и заглянуть за дверь барака. Если там заурядный кокон, плюнуть и развернуться. Если же что-то необычное, быстрёхонько разобраться, если так получится, и затем откланявшись, пойти на означенную выше экскурсию. Наташа, потеряв единомышленников, в лице Вани и Люси, была вынуждена уступить нажиму большинства, но настояла, чтоб их «заглянуть» не затянулось в часы.

— Самое большее: минут десять-пятнадцать! — Провозгласила она.

Её уверили, что так и будет, если не быстрей всё выйдет в деле. Канистры и бутылки с водой решили оставить у колодцев, рассудив, что если и исчезнет что, так это вода в посуде, а не посуда с водой. Неодушевлённый предмет, взятый из правильного мира, не может уйти погуляти в параллель. Это не вязалось ни с чем. Хотя… Здесь многое чего не вязалось, но… решили рискнуть.

Барак, при близком рассмотрении, оказался добротно сколоченным сооружением с промазанной густой паклей в щелях между брёвнами. Сквозняки монахи не жаловали и, судя по неостывающей печке, тепло любили также летом. Второй барак поодаль выглядел ничем не примечательней первого, разве что дым из него не клубился. И на первом и на втором Зорин не углядел окон, но с выводами торопиться не стал. Возможно, окна выходили в слепой для глаза зоне. Вадим, идущий в голове группы, размышлял, монахи ли там вообще или какое новое порождение, загадкой и сюрпризом, ждущее их на пороге. За пару шагов до двери ёкнуло сердце, волнительно похолодели пальцы, потянувшись, но, ещё не дотронувшись до дверной скобы. Зорин вдруг интуитивно увидел: ТАМ не коконы. И не монахи. ТАМ пропасть всякого в себя.

К НИМ ИСТОПНИК СТОЯЛ СПИНОЙ.

Фигура не зловещая, но и бесприветливая тоже. Никакая. Тёмный балахон до пят и капюшон на голове. Стоял недвижно и незначаще. Это был не кокон — подспудная глубинка, а что-то… Наитие кричало: его роль скажется позднее, а сейчас… Привлекала внимание печь, а вовсе не он. Отнюдь не закопчённая буржуйка, а красиво сложенная каменка. Она раззявила огнедышащую пасть, и огонь яркими сполохами бесновался в печном жерле, выжигая черные головёшки внутри. Огонь как огонь, но он не освещал и пятой части тёмного помещения. Небывало тёмного… Сам огонь словно был закрыт внутри печного периметра и свет, который должен исходить от него, по каким-то причинам не исходил. Тьма барака плотно охватывала границы яркого прямоугольного пятна, и от этого взгляд не хотел искать ничего другого. Сознание ещё непомутнённое успевало отмечать следующее. Печь не раздавала жара. К ней не хотелось тянуть озябшие руки, если таковые были бы озябшими. К ней не хотелось льнуть, как если б стоял мороз, и не хотелось бежать, как если б растопили не по сезону. Печь была инертна, но она была живая. Живая тем, что впускала в себя. Каждого. Отдельно… В себя.

Из пяти первый -

…Солнечные лучи по-хозяйски врывались каждое утро в бесшторовые окна общаговской комнаты. Разливались по постели, слепили, пытаясь разлепить неохочие до подъёма веки.

— Блин-ски. — Ворчит полупроснувшийся Иван, кутая голову одеялом, надеясь таким образом вернуть ночь, а с ней возродить сладкие минуты сновидений. Потерянный сон не возвращается, но лежать в полудремотной истоме удивительно приятно. Особенно когда знаешь, что вставать всё равно придётся, просто тренированный мозг ждёт сигнала писклявого будильника. Он-то запищит, но до него — одна миллионная космической вечности и блаженство!

Наконец «пип-пип; пип-пип» дешевого батареечного будильника разгоняет сонную хмарь окончательно, нудно вытягивая бренную душу из царства Морфея.

— Клим, убей свой будильник на хрен! — Воет сосед по койке Маклауд, прозванный так за любовь к популярному сериалу о бессмертных.

Климов прыжком выскакивает из лежбища и быстро накрывает ладонью рычажок на, декоративном под домик, будильнике.

— Блин! Я сам убью твою пикалку! — продолжает ругаться Маклауд. — Выходной и не выспишься…

— Ладно-ладно, убивец! Спи дальше!

В отличие от пацанов Иван не прожигает субботу до синючего цвета. И потому воскресенье у него не похмельный продув, а день, реально заточенный под действие.