Мозаика любви

— Заметил, злющий стал, когда понял, что ты не приедешь, с Наташкой поцапался, Емелину что-то сквозь зубы цедил, на Ольгу гавкнул и уехал первым. Я вообще не понимаю, почему Ирка так на муже своем зациклилась, ну изменил он ей, бывает, — опять вернулась к своим мыслям Нина.

— Хочешь, я тебе объясню? Я ведь их не часто, но регулярно видела эти годы, — предложила одноклассница.

Но Нина перебила ее:

— Тогда заодно скажи, может, тебе известно, с каких это пор наш Емеля перестал интересоваться прекрасным полом? Все с мужиками топчется, ориентацию вроде менять поздно, но к дамам он явно охладел, — поделилась своим недоумением Нина.

— Э, да ты до сих пор на него виды имеешь? Нинка, признавайся! — засмеялась Татьяна.

— Глядя на твой задор, и мне романтики захотелось, — призналась подруга, — тем более что у меня с ним лет через семь после школы намечалось романтическое приключение, но после того, как я его в дом пригласила, он больше даже не позвонил. Хотелось бы понять причину.

— Ты у нас не только сердобольная, но и пытливая дама. Представь, у меня есть ответы на твои вопросы. Признаюсь тебе в страшной тайне: я начала писать, — открылась школьной подруге Таня.

— Наконец-то! — обрадовалась поверенная всех тайн. — А папа твой, Федор Алексеевич, пытал меня, как ни приду к вам: «Нина, скажи мне Танин псевдоним. Я уверен, она пишет и издается!»

— Даже так? Почему ты мне не сказала? — удивилась Таня.

— Потому что я чужие секреты не рассказываю, чтобы сохранить уважение к себе, — напомнила Нина простую истину.

— Значит, если я расскажу, то твое уважение потеряю? — предположила Таня.

— Если будешь грязно сплетничать, то да, а если высоко сопереживать, то надо почитать. Улавливаешь, как я под влиянием твоего литературного таланта в рифму заговорила? — засмеялась Нина и попросила: — Познакомь меня с плодами твоего зрелого таланта.

— Ладно, сейчас вышлю тебе по электронной почте два текста с ответами на интересующие тебя вопросы. Только впечатление свое мне не говори, я должна написать все, что задумала, а уж потом будем разбираться, графомания это или нет, — попросила начинающий автор и несколькими щелчками мышки отправила подруге по электронной почте два последних своих творения, хранящихся в ее папке под скромным названием «Тетрадь». Первое было озаглавлено «Нарыв».

«Бесконечные незажившие уколы обид постепенно слились в одну болячку, которая от переохлаждения начала нарывать. У вас когда-нибудь был нарыв в душе? Это ничуть не менее захватывающая болезнь, чем нарыв на пальце или десне. От всех остальных дел сразу становишься свободен. Знобит, крутит, дергает, ноет. Хочется потрогать, прижать, чтобы оценить глубину боли и ее силу. Аромат мази Вишневского как запах родного дома после разлуки, как чей-то голос, равнодушно утешающий страдальца: все пройдет, все перетерпится. Но вместо дома — вечно распахнутые двери процедурной, дребезжание стула под измученным телом и пышная, весело потрескивающая пена перекиси водорода. Эта белокурая садистка исходит слюнями вожделения, пузырясь на твоих гнойных нарывах. Чем глубже она распирает истерзанную плоть, тем дальше вылезают твои глаза из орбит.