Мозгоед

Был в моей практике пациент, который убивал молодых и красивых женщин во имя своего кумира — известной эстрадной певицы, которая давно уже перешагнула через бальзаковский возраст. Стоило певице исполнить новый шлягер, как воздыхатель выбирал очередную жертву. Убийства всегда строились по мотивам песни. Если звезда пела о том, что ее каблук пронзит горло, то длинная стальная «шпилька» тут же обрывала чью-то жизнь. Если обещала «вспороть кому-то душу», то после находили обезображенное тело. Преступления прекратились только, когда звезда трагически погибла. Хотя где гарантия, что маньяк не выберет себе новый объект для подражания и все не начнется сначала?!

И все же самая распространенная версия — помешательство. Помешательство, безумие, сумасшествие — суть одно и то же. Но как обнаружить грань, отделяющую нормального человека от маньяка?! Казалось бы, все просто — достаточно классифицировать маньяков и разделить на типы: сластолюбец, властолюбец, миссионер или визионер.[1] В соответствие с выбранным типом намного легче установить мотив: психический, сексуальный, корыстный. Но вот беда — типологий маньяков несколько. Еще один вариант: психически ненормальные, с психосексуальным расстройством, пережившие психологическую травму и просто парадоксально жестокие люди. Однако нередко маньяк по способу совершенного убийства, по поведению соответствует сразу нескольким типам, следовательно, «сортировка» получается ошибочной. Что делать с нашим маньяком, я совершенно не представлял. Временами вообще казалось, что все эти преступления не связаны между собой, и у каждого свой организатор, он же исполнитель. Однако говорить вслух о своих догадках я пока что не собирался, да и кто меня будет слушать?

Я вдруг обнаружил себя на кровати со спущенными штанами. Даша даром времени не теряла и теперь быстро и как-то технично пристраивалась рядом. «А, может, переспать?» — мелькнула шальная мысль. Девушка совсем не против и даже определенными частями тела «за». В конце концов, обет целомудрия я никому не давал. Приняв молчание за знак согласия, Даша принялась за дело. Язык юрко и уверенно исследовал деликатные места: время от времени Даша приподнимала голову, чтобы убедиться, что все идет, как надо. Я лениво гладил ее по голове: продолжай. Все хорошо, правильно, даже приятно, но… очень скучно. Может, она перестаралась? Минут через десять интенсивных упражнений челюсти Даши свело.

— Тебе не нравится?

— Ты великолепна. А я просто устал.

Возьми вину на себя, и женщина простит тебе все. Ну, или почти все. Даша благодарно вздохнула и прилегла рядом. На потолке метались беспорядочные тени.

— Если ты будешь думать об убийствах, то не сможешь добиться сексуальной разрядки, — сказала она вдруг. — А от этого в половых органах происходит застой.

Какая трогательная забота о моем оргазме! Этой женщине нужно еще при жизни поставить памятник — за гуманизм и веру в человечество!

— Но ведь еще кого-то могут убить!

Она приподнялась на локте:

— От тебя ничего не зависит! Будешь ли ты про них думать или нет… Если он захочет, то еще убьет.

— Он — это кто?

— Мозгоед, разумеется! — совершенно серьезно ответила Даша. — А ты о ком подумал? Он и Пашу убил… Ну, который супом отравился. Все думают, что это я в суп стрихнин подсыпала потому, что Паша меня отверг, а я знаю — не я. Я не люблю убивать людей.

— Кто такой мозгоед?

— Не знаю. Он залезает в голову и копается в мыслях. А когда находит самую тоненькую и слабенькую, то перекусывает ее. Знаешь, какие у него зубы? Длинные и острые, как у волка в «Ну, погоди». И все — уже не убежать, он из тебя высосет самое лучшее, а взамен даст вечное чувство голода. Когда ты поймешь, что не сможешь добиться того, чего хочешь, ты умрешь. Как Полина. Или как Вета. Или как я…

— Ты ж вроде пока живая…

— Но я в любой момент могу умереть. Мы все можем. Он хочет убить меня. Я знаю это, чувствую.

Поверить, что некое виртуальное существо от нечего делать перерезало девушке горло?! Благодарю покорно.

Даша, не мигая, смотрела на меня.

— Дашенька, никаких мозгоедов в природе не существует. Это я тебе как психиатр говорю. Над вами кто-то зло пошутил, а вы поверили. Возможно, гибель ваших товарищей — всего лишь роковое стечение обстоятельств. Вы устали, вы напуганы, не знаете, чего ждать. Потому и ведете себя немного странно: придумываете сказки про мозгоедов и прочую нечисть.

— Ты не понимаешь, что здесь происходит, — одним прыжком она соскочила с постели. — Ты — чужой. Мы спим, а в наших мозгах кто-то есть. Мы ужинаем, а после видим странные картины. Когда же просыпаемся, то вся одежда порвана и в грязи. И никто, слышишь, никто не говорит, где именно мы находимся. Иногда мне кажется, что такого места на карте вообще нет. Как и нас больше нет. Мы никому не нужны.

— У вас бешеные рейтинги! — соврал я. — Проект очень популярен! У каждого столько поклонников!