Мустанг и Чика (СИ)

На третьем уроке литературы я вспомнил, что должен выполнить обещание литре и написать «свои» стихи. Я в любой жизни больше воспринимаю те стихи, которые обретают крылья в песнях. Если стихи не напоены мелодией, то на них и не стоит обращать внимания. Порылся в своих массивах и остановился на творениях Стаса Михайлова, кумира престарелых тетенек моего времени. Млин, таких паршивых и корявых стихов не приходилось записывать. Понадеялся по лени на общественное мнение. От огорчения рыкнул на Вовку, нацелившего свой нос в мою тетрадь.

В моем времени я однажды познакомился с одной неплохой поэтессой. Ну как познакомился, списались в интернетных форумах. Стихи она сочиняла просто жуть как замечательные. По моим ощущениям, где-то на уровне Пушкина. Вот одно такое стихотворение я и решил вызволить сюда.

Новое время пришло не сразу.В чаще дремучей, в лесу глухомбыл запечатан колодец сказок,старый-престарый, поросший мхом.Возле колодца струились тени,сказки бродили по деревням,пели их стройные менестрели,мягко вплетая в язык огня,струны дрожали, плелись баллады,славный герой побеждал всегда,в пламени юркие саламандрышустро сновали туда-сюда.

Добрые сказки, простая мудрость,непритязательный свет чудес…Только однажды дождливым утромстранные люди явились в лес.Воском закапали сруб колодца,сделали крышку из черных плит,не замечая, как сказка рвётся,но разбивается о гранит,нарисовали кресты на скалахи убрались не пойми куда…Лес замолчал.И чудес не стало.Сказки развеялись без следа.Время шуршало мышонком в листьях

и родниковой лилось водой.Как-то к колодцу по тропам лисьимвышел однажды старик седой,долго пытался клюкой, руками(клял он кого-то, богов просил)сдвинуть тяжелый гранитный камень.Только на щелку хватило сил.Плюнул. Ушел.А сквозь нитку щеливырвался вверх золотистый свет:сказки и песни в лесу звенелипосле молчанья во много лет.Плиты рассыпались мелкой крошкой— между мирами открылась дверь.

Мир изменился. Совсем немножко.Впрочем, меняется и теперь:здесь, у колодца, мерцают камни,дышит туманами серый лес.То, что казалось смешным и странным,— самое верное на земле.Входит открыто и без опаски,слышен реальности тонкий звон.То, что когда-то казалось сказкой,здесь, у колодца, уже не сон:эльфы в нелепых зеленых шапках,длинные уши и лен волос;странные звери на толстых лапках— мягкие крылья и теплый нос;

серый дракон с языком шершавым,морды доверчивых драконят;в теплой земле прорастают травы,корни причудливо льнут к корням.Все, что когда-то посмело сниться,входит уверенно в этот мир.И, покидая свою криницу,сказки идут говорить с людьми.Кто-то не верит, визжа от страха.Кто-то — напротив — всем сердцем за…В новой Вселенной плывет черепаха— желтые звезды в ее глазах.

Вовкин нос уже порылся в моих письменах. Я на этот раз не стал ему препятствовать. Пусть восхищается. По звонку отнес это творение Валентине на экспертизу. Приняла со скептичным лицом, но по мере чтения выражение ее менялось в сторону восторга:

— Прекрасное произведение, Паша. Просто слов нет, как прекрасно. Думала, что ты не захочешь меня порадовать перед праздником.

Фух, срослось вроде бы.