Мужской стриптиз

— Да. Я знаю. Сейчас.

Он поднимается, и стоя возле меня на коленях, начинает бить себя по члену, по мошонке.

— Что ты делаешь?!

— Сейчас он встанет.

— Перестань, ты что! Тебе же больно!

— Нет. Я привык.

Я кидаю его на кровать, ложусь рядом, ласкаю. Грудь эпилированная. Волоски чувствуются. Спускаюсь к животу, ниже…

Второй раз чуть дольше и теплей, с нежным «мне хорошо с тобой». Он потягивается как ребенок, задевая рукой светильник. Качнувшийся свет выхватывает серебряные босоножки на высоченном каблуке возле балкона.

— Это чьи такие? Забыл кто-то из клиенток?

— Я этим не занимаюсь, — оскорбленно отвечает Леша. — С девушкой живу. Это ее. Она уехала сейчас.

— Она тоже стриптиз танцует?

— Да.

— Круто! Секс клевый у вас наверно?

— Я тебя умаляю…, — он устало закрывает глаза. — Мы не видимся почти. Работаем сутками, в разных клубах. Да и дома не до этого уже. На сцене так выкладываешься, до подушки бы доползти.… Какой на хрен секс…

Он старательно прячет зевок. Мне становится смертельно скучно и жаль его и себя…

— Мне пора, Леш. Да и тебе тоже отдыхать надо. Поздно уже.

— Я провожу.

— Не надо…

Я оставляю деньги в прихожей, напоминающей гостиничный номер, и выхожу в ночь, только сейчас чувствуя, как устала от мужского стриптиза…