Мы все немного у жизни в гостях

«Бойтесь Иосифа Бродского!Его криптогенный разумГордиев узел плотскийС'eчет стихом-Александром.Ахматова (слышали новость?)берёт его на поруки.Анна Андреевна, Бродский –окололитературный трутень!Его писанина – м'oрок.Он жерновами двустр'oчийМузы свободный росчерксжимает до боли в точку!»

Анна Ахматова:

«Если не чувствовать боли,кто через век поверит,что жили не только молив складках сгнивших материй…»

Памяти Иосифа Бродского

Иосиф раскурил заначку,стряхнул неаккуратно пепели тронул ящерицу-рифму.Она казалась неживою,лишь глотка втягивалась мернопри каждом вздрагивании кожи.«Дела! – сказал себе Иосиф. –Скрипит в уключинах ХаронаТрахея рифмы сладкозвучной…»

* * *

Когда в имениях ХрущёваО красках рассуждал бульдозер,И нормой главного законаБыл гнев партийно-всенародный,Собрал Иосиф всё, что было,А было Йоське двадцать лет.

И фрезеровщика кормилоСменил на прозвище «поэт».Но норма главного законаБыла завистливой и жадной.И фрезеровщики поэтуЗа тунеядство дали срок.Сто-оп!Тунеядство – выше нормы.Оно, как воз телеги смрадной,Парит!И чувствуется летоСквозь кучи смёрзшийся кусок.Ну вот и всё. Молчит Иосиф.Умолкла избранная лира.Ведь всё кончается когда-то,Как день, как ночь, как мы с тобой.Но что так ум и сердце просят

Привстать над дерзостями мира,Вчитаться в «Сретенье»[2] и плакать –Алк'aть над Йоськиной судьбой?..От планетарных притяжений,Кардиограмм сердцебиений,Не начатых стихотворений(недолетевших НЛО),Остался на бумаге росчерк,Машинописная строкаИ дней дождливых облака,Венеция…И остров Мёртвых[3].

Читая книжицу Н. Рубцова «Подорожники»

Ах, как пахнут его подорожники!За страницей листая страницу,Я листаю цветущие донникиХоботком, как пчела-медуница.

Горьковатый в речах и помыслиях,Неприметный парнишка фартовыйПро Николины[4] выплакал выселкиСладкозвучным Орфеевым словом.Я пишу эти строки в Испании.Солнце жарит, как toro[5] полуденный,А вокруг в придорожной окалинеМедоносят Рубцовские улеи!..Я бежал, я надеялся: тысячиКилометров, скитания дальниеПрипорошат Николины выселкиИ окольные зовы астральные.Нет! Не вышло – далече от РодиныВстрепенулся во мне укоризнойЗвон малиновой церкви НиколинойНа заснеженных х'oлмах Отчизны.

На смерть Евгения Евтушенко