«На этой страшной высоте...». Собрание стихотворений

О, как Вы страстно этого хотели,Всю жизнь была протянута ладонь.И не в душе — во всем усталом телеДышала жизнь, и жег ее огонь.Как я надеюсь, что теперь в ладониУ Вас цветок — огромная звезда.Ее никто не отберет, не тронет.Она не увядает никогда.Вы сами были стоголосым чудом,И мы его не смели удержать,А что еще хранили Вы под спудом,А что еще хотели б рассказать?Ваш предок боковой, Адам Мицкевич,Любил Россию (Пушкина), а Вы —Вы — «пушкинист и критик Ходасевич»,Любили все, изгнанник из Москвы.Как мало чтут поэты и поэта, —

Учились очень плохо по стихам.О, сколько раз я Вас прошу за этоНе осуждать по делу, по грехам.Ведь я исправлюсь. В дымном, душном зное,За бриджем вечным и в кафеЯ Вам теперь порасскажу иное.Кончается с зарей моя игра.Сыгрались пары, впрямь, теперь на дивоИ разойдутся в розовом свету.Я больше не играю и радива,Я воплощаю лучшую мечту.И, если Вы хотели прежде ставитьНа полудетские мои слова,Теперь и я сумею их исправить,Теперь и я, совсем как Вы — жива.У… стоят, журчат фонтаны,С конечной остановки автобусСворачивает в радостные страны,

Где я Вас снова отыскать берусь.15.7.1942

«Птица вещая — Гамаюн…»

Птица вещая — ГамаюнНе касается нынче струн.Птица горести — АлконостУлетела до самых звезд.Только Сирин поет в дому,А о чем — и я не пойму.— Нет радости — нет тебя.Сирин, он не придет, любя.Сирин, Сирин, он не придет.Он — холодный, как первый лед.Сирин, он говорит: не хочу.Мне, себе и даже лучу…Отвечает Сирин, кружась:Он — жених. Он — Сокол. Он — князь.

7.7.1942

«Через все, что с тобою будет…»

Через все, что с тобою будет,Через все, что случалось со мной,Сквозь чужие жилища и груди,Сквозь туманы, метели и зной,Через все. Даже через разлуку,Через годы любви и труда,Сквозь почти позабытую муку,Сквозь волокна оконного льда,Через то, что последнее в мире —Через чересполосицу рифм,Сквозь струну на закинутой лире,Сквозь коралловый, облачный рифЯ к тебе доберусь. О, навекиТак сковать лишь умеет судьба.Я целую усталые векиИ спокойствие ясного лба.

16. 7. 1942

«Как страшно горлу звук не довести…»

Как страшно горлу звук не довестиДо высоты, услышанной, желанной,Как страшно скрипке что-то не спастиИ кружевнице не сплести воланы.Как страшно сына мне не довестиДо жизни, что сама ему дарила,Как трудно что-то новое нестиИ в темноте не ощущать перила.Как радостно надеяться и ждать,Что все свершится, как в моей ладониНаписано. И верная печать,Которую, быть может, смерть не тронет.18. 7. 1942

«Январем, тринадцатым числом…»

Памяти Н. Плевицкой