На Ларэде (СИ)

— А вот и он. Тот, что столкнёт этот мир в хаос и заставить пролиться кровь.

Глава XXI

Повернув голову, вижу седого растрёпанного старика в бесформенном балахоне, опирающегося на корявую палку.

— Что вылупился, парень? Я вёл в бой легионы и разорял планеты. Пересекал галактики. Моего имени страшились на сотни тысяч парсеков вокруг. А теперь я здесь. Безумный старик, который только и может, что заглядывать в бурлящие временные нити, да заливать своё горе дешёвым спиртом.

Видимо это и есть тот оракул, о котором рассказывал М'цар. Сам схор, скосив на него глаза, что-то бормочет под нос. Слишком тихо, чтобы разобрать, о чём именно идёт речь.

Не успеваю придумать, что ответить, как странный старикан снова начинает говорить.

— Ты подтолкнёшь мир в пропасть. Маги умоются кровью и десятки поколений будут жить совсем не так, как могли бы.

Сталра оглядывается по сторонам, нервничая из-за того, что мы стоим на открытом места. А Л'залла неожиданно задаёт вопрос.

— Архос станет править нашим миром?

Глянувший на ней оракул, заливается скрипучим смехом.

— Куда ему? Но он радостно толкнёт Нарэд в объятия того, кто заберёт жизни многих и изменит историю.

Слушая его, понимаю, что забыл уточнить у Пятого Столпа один момент. Насколько этот оракул правдив? Есть вообще какая-то доля истины в его словах или он просто несёт бред? Решив, что стоит отделаться от навязчивого собеседника, взмахиваю рукой.

— Извини, старик. У нас никак не выйдет с тобой поболтать. Сам понимаешь, почему.

Только делаю шаг, как воздух снова заполняется его скрежечущим смехом.

— Нет, парень! У тебя есть время. И ты найдешь его. Временные линии непостоянны, ты можешь изменить их. Не хочешь узнать, что тебя ждёт в будущем? Или тебе наплевать?

Врёт или нет? Ни разу не слышал о магах, способных видеть будущее. В деревнях часто встречались "прорицательницы", готовые за пару монет рассказать тебе "будущее". Даже в Каледе их было немало. Люди склонны верить в любую ерунду, если излагать её достаточно убедительно.

Но этот седой пожилой мужик не из нашего мира. Мог у него проявиться такой дар или он просто сошёл с ума?

— Даже если я решу с тобой поговорить, не думаю, что это стоит делать здесь.

Тот скалит зубы.

— А ты оглянись, парень.

Недоумённо поморщившись, скашиваю взгляд и понимаю, что на площадь стягиваются местные жители. Осторожно, бросая взгляд друг на друга и держа руки на оружии. Но всё равно постепенно подходят, оказываясь всё ближе.

Едва не запуская "гарпуны", чтобы прикончить десяток ближайших. Потом разбираю их ауры. Алого цвета почти нет — только небольшие вкрапления. Зато имеется светло-зелёный, оттенки жёлтого, сиреневого и других. Но агрессии я у них не замечаю.

— Подходите! Посмотрите на эту знаменитость! Он даст прикурить этому мирку! Так же, как я выжег скопление станций около звезды Лейтена, что возомнили себя новым центром мира. Без жалости и пощады!

Крики привлекают ещё большее внимание, заставляя обитателей Вавэлона выбираться из своих "жилищ", постепенно подходя к нам. Из развали ратуши вылезают практически все, кто там был. Сейчас на площади больше сотни "горожан" и постоянно подходят новые. А оракул продолжает громко вещать.

— И он не один. С ним призванный, что горит пламенем борьбы. Желающий изменить наш мир в лучшую сторону.

Кошусь на Сэмсона и вижу, что он внимательно изучает взглядом кричащего старика, после чего оглядывается по сторонам. Из толпы доносятся негромкие выкрики.

— Мир не изменить!

— Схоры будут править вечно.

— У нас весь выбор — слушаться или гнить в грязи.

В голове лихорадочно роятся мысли. Ндо как-то выбираться, но я с трудом представляю, как это сделать. Оракул привлёк слишком много внимания. И пробиться силой не выйдет. Человек десять я уложу айваном. Может быть чуть больше. Но потом временно выйду из строя. При этом, как минимум собравшейся толпы набросится на нас. А против полусотни бойцов не помогут и два револьвера. Если же дело дойдёт до рукопашной, нас просто задавят числом.

Начинаю перебирать нотные связки, которыми можно нанести масштабный уровн, но тут призванный в два прыжка забирается на уцелевший кусок стены и замерев на нём, оглядывает притихшую толпу.

— Чем вы хуже схоров? Почему смирились со своим рабством?

Фразы вызывают искреннее возмущение.

— Мы не рабы!

— Да я сам бежал и прирезал одну "пустышку"!

— Мы свободные люди.

Сэмсон рявкает, перекрывая гул слушателей. Не ожидал, что котяра так может.

— Свободные?! Вы сбежали от хозяев, но остались рабами в душе. Среди вас нет ни одного свободного, иначе вы давно сражались бы за себя и остальных!

Вперёд выступает мощный некроконструкт с отсутствующей левой рукой.

— Как сражаться? У нас почти нет магов! Нет командования. Десяток схоров перебьёт нас всех, даже не напрягаясь.

Котяра отвечает сразу же, заполняя голосом воздух.