На плотной земле. Стихотворения

Усталость, занавешенная смехом,в твоих глазах печальна и светла.Назло пустым, придуманным помехамложится в руку мне твоя рука.Попрятаны желанья в жест небрежныйи сумрак губ помадой обведен.Вечерней тенью замкнуты надеждыи пальцы холодны твои, как сон.И снова наполняюсь я сомненьем,в который раз бросаю быстрый взгляд.Но тлением не принятых решенийглаза твои в ответ чуть-чуть блестят.Усталость, занавешенная смехом,в твоих глазах опущенных тиха.Назло пустым, придуманным помехамплывут, чуть розовея, облака.

«Если думать всю жизнь о небе…»

Если думать всю жизнь о небе,наверное, станешь птицей.Или белым, как птица,облаком над головой.Если думать всю жизнь о солнце,наверное, станешь пылью,или теплой, как пыль,ступенькою на крыльце.Если думать всю жизнь о море,наверное, станешь речкой,или зеленой, как речка,водой в её берегах.Но если всю жизнь думатьо той, которую любишь, —станешь мелким дождем,мокрой листвой в лесу.

С тобой

В твоих берегах-ладоняхмои протекают воды.Мои застывают годыв твоих берегах-глазах.В твоих вечерах-затонахмои затихают речи.Мои остывают плечив твоих вечерах-лугах.В твоих облаках-объятьяхмое уплывает сердце.И так далеко до смертив твоих облаках-руках.

Август

Ты не видел, как спелый августмолчал на краю дорогивлажным взглядом берез?Ты не видел, как душный август

запахи прял над лугомжужжанием диких пчел?Ты не видел, как рыжий августтаял в пруду, сереяуставшим от родов лицом?Наверное, ты не видел…Иначе, зачем бы лужамтак долго стоять, белея,в сохнущей колее?

«Как холодно, друзья, в моей квартире…»

Как холодно, друзья, в моей квартире.Качает ветер шторами окно.Как холодно на свете, в целом мире.Согрей меня, октябрьское вино.Касаюсь кромки дня, дрожа губами,Вина темно-вишневая полынь.Нас осень провожает холодами.

И снова пусто, взгляд куда ни кинь.

Северное сияние

Все меньше огарок, все ярче свеча.И строчка, как воск, горяча, горяча.

«Мне милей на тротуарах…»

Мне милей на тротуарах,Чем в лесу среди ветвей.Мне родней пивные бары,Чем ржаной простор полей.Голубь сел на подоконник,Грязно-серый, городской.Окна, ржавый рукомойник,Мяч, качели – след людской.По Дегтярному спускаюсь,Ждет Успенский за углом.Не предам и не раскаюсь.Ты, Москва, мой отчий дом.

«Я боюсь прослушать звуки…»