На полях сражений

Стоя под приятной прохладой, оглядел кофейню. Никого нет, видимо слишком рано я сегодня приехал. Спустя минуту подошел к кассе, рассчитался и двинул к выходу приплясывая. И чего я так возбудился, я же еще даже не выиграл?

–Удачи с отбором! – Вслед крикнула Соня, на что я улыбчиво махнул ей рукой.

Сел в машину, посмотрел на часы. Времени еще вагон и маленькая тележка, можно хоть тут и перекусить, при этом даже не торопиться. Открыв коробку с пончиками и отпив глоток своего эспрессо, невольно задумался.

Двадцать семь штатов, приняло участие большое количество человек. Какие же у меня шансы оказаться в числе счастливчиков? Одна тысячная? Хотя отбирают сотню человек, скорее всего и больше. Одна сотая? Все равно маловато. Хотя неизвестно точное количество человек, может больше, может меньше. Интересно, как быстро развезут дополнительные бланки прошедшим отбор? А если я не выиграю, то, получается, всю жизнь буду сидеть на пятой точке и обзванивать тысячи клиентов ежедневно? Не хочу я так. Не хочу и все тут. Я обязан пройти отбор любой ценой, не хочу всю жизнь быть серой массой неудачников и надеяться, что когда-нибудь смогу выиграть в моментальной лотерее. А если и выиграю, то суммы там кратно меньше, чего и на месяц жизни не хватит.

Заметно погрустнев от этих мыслей, я доел свою порцию еды до обеда, повернул ключи в замке и взявшись за руль, неспешно начал выворачивать на главную дорогу.

Мелькавшие по сторонам дома и магазинчики нагнетали тоску. Хоть это все знакомое и привычное, но уже до боли в глазах приевшееся и успело надоесть. Машин на улице прибавилось, из-за чего начали образовываться небольшие пробки, да и прохожих на улице стало побольше, ну да, четверг как-никак, до выходных еще дожить надо, все на работу идут.

Проехав вперед четыре квартала и повернув налево на перекрестке Семнадцатого Юго-Восточного Авеню и Второй Юго-Восточной стрит увидел то, что немного разнообразило ежедневные поездки по одному и тому же маршруту. Ярдах в пятидесяти от перекрестка лоб в лоб столкнулись красный «Форд ф150» и белая «Хонда Аккорд 8», которая вылетела на встречную Форду. Авария небольшая, но тоже хоть какое-то, но событие.

Проехав еще два квартала, остановился на небольшой стоянке у своей конторы, и тяжело вздохнув вышел из машины. Ну что же, вперед, на встречу труду. Но подойдя к конторской двери неожиданно для себя психанул и толкнул дверь слишком сильно, что та ударилась в стену наведя шум на весь офис. Последняя надежда лишь на отбор…

«Йен Мэйлон. Майнот, Северная Дакота. 22 Мая, Четверг, Вечер»

Весь день прошел уныло и тоскливо, даже на обеде подавали какую-то бурду, которую есть невозможно. Отвратительные слипшиеся макароны с котлетами из курицы, причем котлеты настолько ужасно приготовлены, что только и успевал косточками плеваться, в остальном обычная рутина. Настроения не было от слова совсем, даже телефон отключил на весь день игнорируя все, что могло касаться каких-либо сообщений. Все ждал и ждал, когда смена подойдет к концу и я смогу смыться отсюда как можно скорее. В случае неудачи в отборе буду менять работу, других вариантов я больше тут не вижу, по крайней мере.

Медленно выезжая со стоянки, я решил, что спешить некуда. Захотелось прокатиться по улицам, которые постепенно пустеют и на которые понемногу накатывает мрак приближающейся ночи. Включил радио и тихонько поехал, слушая бесконечные разговоры о религии как заполнение тишины. Никогда религией не увлекался, но как фон включить, то почему нет?

Ехал и смотрел на текущую в городе жизнь. Где-то дети скачут, играя в «Марко-Поло», чуть дальше немолодая с виду женщина лет шестидесяти тащит огромные пакеты из магазина. Любовная парочка, сидящая на пороге дома и потихоньку потягивающая пиво что-то, спокойно обсуждает попутно хихикая. Вдруг заметил, что индикатор бензина показывает маленький уровень топлива. Надо заехать на заправку. Как раз по близости есть одна «Синекс», что по Двадцатому авеню на перекрестке со Второй Юго-Восточной Стрит.

Зарулив на пустую заправку, подъехал к колонке. Вставив пистолет в бак, залил, и пошел оплачивать. На кассе стоял молодой парень лет двадцати в черной фирменной рубашке, с длинными волосами, заплетенными в хвост, худощавый и судя по выражению лица, уже уставший от всего. На плечах его фирменной рубашки были две полоски, одна белая, другая оранжевая, с бейджиком на груди: «Питер Фауст».

– Добрый вечер, мне счет за первую колонку и два «Сникерса» – Указал я пальцем на витрину с закусками.

– С вас семь долларов девяносто три цента. – С безразличным тоном голоса и взглядом сказал мне кассир.

Рассчитавшись, я удалился, попутно распаковывая пачку своего снека и неспешно двинулся к машине. Настолько увлекся поеданием батончика, что ударился головой о крышу машины пока садился внутрь. Зараза! Ну что вообще за невезение подкатило, надеюсь это все мне компенсируется…