На посохе—сова...

Ялта

Как скучно летом в душной Ялте:Толпа матросов пиво пьёт,В ужасном грохоте и гвалтеПричаливает пароход.Как много пошлых сантиментов,

Нелепых жестов, слов пустых…Он презирает пациентов,Но бескорыстно лечит их.Он лечит насморк, лечит триппер,Но лишь тогда и счастлив он,Когда письмо от Ольги Книппер

Ему вручает почтальон.Девятнадцатый векГремит в трактире хор цыганский.Солдаты строятся в каре.И на коленях перед ГанскойСтоит безумный Оноре.

Взлетают вальдшнепы над лесом,И, услыхав их резкий свист,В них целит с жутким интересомЯснополянский беллетрист.

Эмигрант

Сижу в кафе на Монпарнасе

И пью игристое бордо.И о моём последнем часеПоёт Полина Виардо.Вот так же воздух был сиреневУ Врубеля на полотне.Иван Сергеевич Тургенев,Молите Бога обо мне!