На пути к мечте

– Да ничего особенного, хотела выяснить, что я делала с её парнем в столовой…

– Она назвала меня своим парнем? – перебивает Стас. Видно, как он злится. Я пожимаю плечами:

– Я сразу сказала тебе, что она явно не так относится к вашим отношениям, как ты.

– Что ещё она сказала? – зло спрашивает он.

– Да ничего. Пыталась припугнуть. Не то чтобы у неё это получилось, но мне бы не хотелось, чтобы она каждый день компостировала мне мозг…

Стас кладёт руку мне на ладонь, которую я держу на колене.

– Орешек, я разберусь, обещаю. Извини за это.

– Хорошо, – мне вдруг становится неловко, и я опускаю глаза на свои колени. Ладонь Стаса все ещё лежит на моей руке, и она такая горячая, что будто бы прожигает мне кожу. Мне нравится ощущать её тепло. Вот бы он подольше держал её на моей ладони… Но он словно замечает, что я смотрю на наши руки, и поспешно убирает ладонь. Укол разочарования сразу пронзает моё сердце, а руку обдает холодом.

– Ладно, я пойду, Стас, – говорю я, избегая смотреть на него. – Спасибо ещё раз…

– Подожди, Рит, – он удерживает меня. – У меня до сих пор нет твоего номера. Оставишь?

Я встречаюсь взглядом с аквамариновыми глазами. На лице Стаса знакомая кривая ухмылка. Моё сердце вдруг начинает биться чаще. Вот он и попросил мой номер, а я гадала весь день, сделает ли он это.

– Конечно, – я диктую ему цифры, наблюдая, как его пальцы быстро порхают по клавиатуре. Интересно, под каким именем он меня записал?

Мой телефон начинает звонить, на дисплее высвечивается незнакомый номер. Стас удовлетворённо кивает и сбрасывает вызов.

– Теперь можешь писать мне по ночам.

– Смотри, я ведь напишу, – улыбаясь, говорю я и открываю дверь. – Пока, Стас.

– Буду ждать ночной смс, – долетает мне вслед.

Когда я отпираю дверь, в нос мне ударяют невероятные ароматы запечённой курицы, свидетельствующие о том, что мама дома. Она работает фотографом, и по вечерам у неё часто съёмки, но сегодня, очевидно, тот редкий случай, когда день оказался свободен.

– Рита, это ты? – кричит мама из кухни.

– Да, мам, – я разуваюсь, сбрасываю куртку и прохожу на кухню. Мама в свободной белой майке хлопочет у плиты. Она любит белый цвет и почти всегда носит одежду в таких тонах, даже в ситуациях, когда, на мой взгляд, это вообще неприемлемо. Например, когда готовит. Я бы обязательно заляпала жирными пятнами белоснежную майку, но мама всегда умудряется оставаться чистой.

– Как позанималась? – спрашивает мама, не оборачиваясь ко мне и продолжая что-то мешать в кастрюльке. Запах оттуда исходит просто умопомрачительный, и рот мой мгновенно наполняется слюной. Мама любит и умеет готовить, и, когда она дома и при этом в хорошем настроении, меня всегда ждут великолепные ужины. Ну или завтраки с обедами. Любовь к готовке мне передалась от неё, но такого совершенства, как мама, я пока не достигла, хотя и сама мама, и Таська, и остальные мои друзья говорят, что я готовлю отлично.

– Нормально, – я хватаю со стола нарезанный соломкой огурец и смачно хрущу им.

Мама тут же оборачивается на звук:

– Куда схватила, коза? А ты руки мыла? Ну-ка иди отсюда!

Я смеюсь, уворачиваюсь от подзатыльника, которым она хочет меня наградить, и отправляюсь сначала в ванную, а затем в свою комнату – переодеваться. Настроение у меня превосходное. Сначала незапланированная встреча со Стасом, а теперь мамино хорошее настроение. То, что она назвала меня козой, – верный признак её благодушия. В дурном расположении духа она ни за что меня так не назовёт, я всегда буду Маргаритой, в лучшем случае Ритой. Я так люблю, когда у мамы хорошее настроение. С ней можно болтать о чем угодно (ну хорошо, почти о чем угодно), смеяться, дурачиться. Жаль, что такое происходит нечасто, но оттого это ещё более ценно.

– Кстати, ты что-то быстро доехала, – кричит мама через всю квартиру. – Обычно ты возвращаешься минут на двадцать позже. Вас раньше отпустили?

Я завязываю узлом на животе домашнюю клетчатую рубашку, которую ношу вместе с джинсовыми шортами, и, на ходу забирая волосы в небрежный пучок, возвращаюсь на кухню. Как раз вовремя – мама ставит на стол огромную тарелку с курицей в каком-то соусе.

Я принюхиваюсь.

– Мам, это что, винный соус? Спаиваешь несовершеннолетнюю?

– От двух капель не опьянеешь, – отмахивается мама и повторяет свой вопрос: – Так что, вас отпустили раньше?

– Нет, меня подвезли, – нейтральным тоном сообщаю я и вновь тянусь за огурцом.

– Кто? – мамина рука с ложкой замирает над тарелкой. Даже не глядя на неё, я вижу, как она напрягается. "Друг", – так и хочется сказать мне. Как бы мне хотелось иметь возможность секретничать с мамой о мальчиках так, как это делает, например, Таська. Рассказать про Стаса, о том, как он нравится мне уже несколько лет, о сумасшедшей искре в пятницу, о невероятном сегодняшнем дне. "Мама, мне очень нравится мальчик, и он говорит, что я тоже нравлюсь ему. Мама, он такой классный, и у него такие нежные губы…"

Но я никогда этого не расскажу, потому что знаю, как мама отреагирует на подобного рода признания. Поэтому пожимаю плечами:

– Дейв, кто же ещё.

Мамины плечи расслабляются.