На судьбу я не в обиде...

Пролетела зима незаметно для всех,Побурели морские долины.Тротуары хрустят шелухою орех,Многолюдны опять магазины.Теплый ветер над сопками кружит легко,Согревая и радуя душу,И над морем несет далеко, далекоНашу русскую песню «Катюшу».1946

Мы помним

Спустилась ночь. Луна в залив глядится,Как в юности над озером родным,Но здесь дальневосточная границаИ до утра в дозоре мы стоим.Хоть тишина и песня стороноюНикак не умолкает весела,Мы помним все, что ночь перед войноюТакая же вот тихая была.И потому, лишь сумерки объемлютМорскую гладь, по берегу всему,Наверно, меньше звезд глядит на землю.Чем зорких глаз дозоров в полутьму,1946

Русская песня в Порт-Артуре

В густом тумане чуть видна Луна,По склонам сопок затерялись зданья,И где-то из раскрытого окнаПривольно льется песня «Провожанье».Китайцы мимо, семеня, идут,Им непонятно, что это такое,А я сердечно рад ей, словно тутЗа сопками село мое родное,А песня нарастает все сильнейНад городом, над бухтой, надо мною,Как будто это девушки с полейИдут домой веселою толпою,Но вот замолкла песня, В тишинеО берег волны плещутся сурово.О, как хотелось в этот вечер мне,Чтоб завели пластинку эту снова!1946

Весна в Порт-Артуре

Хоть весна, даль небес ясна,В Порт-Артуре весна очень странная:Не такая, признаться, она,Как у нас на Руси желанная.Ни разлива речного вокруг,Ни ручья по-весеннему бурного,Не найдешь, хоть обшарь весь луг,Здесь подснежника нежно-лазурного.Только моря прибой вдалиПлещет волнами еле слышными,Да в садах еще голых долинКипарисы шепчутся с вишнями1947

Письмо матери

С радостью пишу я эти строкиВ край ветлужских солнечных полян.Как я от тебя сейчас далеко,Дальше только Тихий океан.До меня теперь и поезд скорыйДаже за неделю не домчит.В Порт-Артуре я, в краю, которыйПодвигом «Варяга» знаменит.Я горжусь солдатскою судьбою,Но теперь, когда окончен бой,Все сильнее хочется, не скрою,Хоть на час бы встретиться с тобой.Может быть, не сразу бы узнала:Я теперь уже не школьник-сын,Для меня обычным делом сталоКаждый понедельник брить усы.Впрочем, это все уже не ново,И смешного нет нисколько тут,Что меня не просто КузнецовымА Иван Васильичем зовут,Хоть в разлуке мы четыре года,А как будто не видались век.Кажется, всю жизнь провел в походахЯ от прусских до маньчжурских рек.Но об этом потолкуем вволюКак-нибудь за праздничным столом,А пока мне напиши о школеИ хотя б немного обо всем.Обо всем, что там в родной округе,Кто вернулся из друзей домой.Не печалься, скоро на ВетлугеВстретимся теперь и мы с тобой.1947

СТРАНИЧКА ИЗ СТУДЕНЧЕСКОЙ ТЕТРАДИ

Не раз припомним все сначала