Накануне не знаю чего

Тихо живу. Никуда не спешуИ над тобой, мой родной, не дышу.Только бы всё это длилось и длилось.Целую жизнь бы об этом молилась.Рядом с тобой мне светло и тепло.Только бы время неспешно текло.Только бы слышать, как ходишь и дышишь.Только бы знать, что и ты меня слышишь.

«Он умер вечером, а днём…»

Он умер вечером, а днёмПисал с натуры анемоны:Цветы, и стебли, и бутоны,И вазу, что горит огнём,Такого красного стекла,Что даже глазу было больно.И жизнь текла легко и вольно

И незаметно истекла.

«Жизнь оказалась быстротечной…»

Жизнь оказалась быстротечной,А ты достоин жизни вечной,Как появившийся на светТобой написанный букет,Роскошный, на небесном фоне,Букет гортензий и бегоний,Букет, что радует сердца,Не помня своего творца.

«То серое, то голубое…»

То серое, то голубое...А я согласна на любое.Лишь было бы над головойБольшое небо в час любой,Которое сегодня плачетСлезами пресными. И значит,

Я нынче буду вся в слезах,Скопившихся на небесах.

«А сегодня во сне я летала…»

А сегодня во сне я летала.И когда за окошком светалоЯ видала воздушные сны.О, как рамки земные тесны.День ненастный встречает сурово.Просыпаюсь и шаркаю снова,Грязь осеннюю грустно месяИ обвисшие крылья неся.

«Я с миром в переписке состою…»

Я с миром в переписке состою.Ей-богу, ничего не утаю.Он то чужой мне, то родной и близкий.Я с миром в постоянной переписке

И отвечать ему не устаю.То перышком, то веткой, то звездойМне, женщине давно не молодой,Он почему-то пишет регулярно.Ему я отвечаю рифмой парной.Его молчанье стало бы бедой.Он пишет на земле и на весу.Я всё, что им начертано, спасу.Я разберу каракули любые.Очки надену на глаза слепые,Письмо поближе к свету поднесу.

«А птичка так близко летает…»

А птичка так близко летает.На пищу надежду питает.А мы – дураки дураками —Явились с пустыми руками.Ни зёрен у нас, ни краюшки.

Мы сами, подобно пичужке,Блуждаем с утра и до ночи,До зёрнышек сладких охочи.

«Играет старик в переходе…»

Играет старик в переходеНа старенькой флейте своей.О том, чего нету в природе,Осипший поёт соловей.О счастье, которого нету,Покое, что вечно в цене,Играет старик за монету,Прижавшись к холодной стене.Поёт его флейта о чуде.Слезятся глаза старика,А мимо торопятся люди —Глухая людская река.

«Старушка ходит не спеша…»