Николай Игнатков

Напасть. Книга стихотворений

Стоят на паперти года

И дураки, и бездорожье,

Одна ли русская напасть?

И разве только воля божья,

Нам не позволила упасть?

Царя, предав страну в разруху,

Изменой прямо по лицу.

И как зовут теперь ту суку???

На поруганье подлецу,

Смогли отдать все, что святое,

Что так красиво звали Русь.

И вновь стучится время злое,

И все навязчивее грусть.

И предают ведь те, кто рядом,

Враги не могут предавать.

И в сердце Родины снарядом,

И будем к совести взывать.

И ход истории спиралью,

Нас возвращает не туда.

И за раздвоенной моралью,

Стоят на паперти года.

Сиреневый плёс

Сиреневый плёс над рекой,

Черемухи цвет – чистотой.

Цветным покрывалом земля,

Люблю я, выходит, тебя.

Сиреневый плёс над рекой,

Несет он нам счастья покой.

К тебе прикасаясь рукой,

Поэзия дышит строкой.

Поет тишиною вода,

Молчат глубиной города.

Святым целомудрием ночь,

Пыталась обоим помочь.

Сиреневый плёс над рекой,

Несет он нам счастья покой.

К тебе прикасаясь рукой,

Поэзия дышит строкой.

Звенящие капли росы,

Слова, что шептал я, просты.

Летящей походкою тень,

В рассвете скрывается день.

Сиреневый плёс над рекой,

Несет он нам счастья покой.

К тебе прикасаясь рукой,

Поэзия дышит строкой.

Восторженной нежности глаз,

Огонь в них еще не угас.

Тепло, растворяясь внутри,

Себя мы успели спасти.

Сиреневый плёс над рекой,

Несет он нам счастья покой.

К тебе прикасаясь рукой,

Поэзия дышит строкой.

Мысли вкось

Мысли вкось, захрипела душа,

Высекая искру на ветру.

Много нас и у всех ни гроша,

Мертвый я или только живу.

Врет в лицо уходящая тень,

Не мое, нам кричит, не мое.

Только сам запятою в мишень,

Прямо в яблочко метит вранье.

Очевидное прячется в пол,

Там его будут долго искать.

И скажите теперь кто же вор?

И начнут нас, потом убеждать…

Мерцанием халата

Мерцанием халата сядет ночь,

На краешек совсем твоей кровати.

И гонишь ты ее, похоже, прочь,

Когда уйдет, подумаешь, – позвать ли?

Рябыми зарисовками дождя,

За прошлое легли в дорогу лужи.

И серой маской сброшенной вождя…

И холода, сбежавшие от стужи.

И это все теперь вчерашний день,

Предстанет покосившимся забором.

И набросает по дороге тень,

И ты идешь по ней за разговором.

Молчание коробит тишину,

Ей и самой в затишье одиноко.