Нарисованные шрамы

Спустя несколько секунд раздается звук щелкающих каблуков. Мама выходит из кухни и устремляется ко мне, положив руки на бедра. Зара Грей — полная мне противоположность — высокая, светловолосая, с макияжем и в идеально сглаженном платье. Белое шелковое.

— Ты опоздала на три часа, я же говорила тебе... — она остановилась на середине предложения. — Боже милостивый, что ты с собой сделала?

— Ты можешь быть более конкретной?

— Металлическая штука в твоем носу.

— Это называется пирсинг, мама.

— Нина, от этого люди могут подцепить различные болезни. Когда отец увидит тебя, у него случиться сердечный приступ.

— Мне двадцать четыре. Я могу делать со своим телом все, что захочу. И пирсинг у меня уже много лет, я просто снимаю его, когда прихожу сюда, чтобы ты не приставала ко мне. Сегодня я забыла.

— И почему ты одета во все черное? Кто-то умер?

Несколько моих мозговых клеток, несомненно.

— В этом месяце у меня темная полоса. — Я пожимаю плечами.

Моя мама любит клише. Я думаю, они помогают ей чувствовать себя более комфортно, особенно рядом со мной. Ей все еще трудно смириться с моим выбором профессии. Возможно, ей было бы легче, если бы я рисовала цветочные композиции или маленьких оленят. Интересно, что бы она сказала о моей последней работе? Работа еще не закончена, но ни цветов, ни оленей не планируется.

— Почему ты все время такая странная?

— Зато отлично срабатывает с парнями. —Я ухмыляюсь. — Мужчины любят странных женщин.

— Я не уверена в этом, дорога.

Боже, она даже не может понять мой сарказм.

— Когда папа позвонил, он сказал, что это срочно. Где он?

— В кабинете. Последние несколько дней он не в своей тарелке. Я думаю, это как-то связано с работой, но он мне ничего не говорит. Словно... он чего-то боится.

Мой отец занимается недвижимостью. Не так много вещей, которых он боится. Я захожу в коридор слева и стучу в дверь кабинета отца, не имея ни малейшего представления о том, как круто изменится моя жизнь, как только войду внутрь.

* * *

Полчаса спустя я сижу в кресле в углу кабинета, и смотрю на отца с открытым ртом.

— Это что шутка?

— Это не шутка. — Он ссутулиться и проводит рукой по своим седеющим волосам.

— Так, поправьте меня, если я неправильно тебя поняла. Ты украл деньги у русских и потерял их, и теперь ты просишь меня выйти замуж за босса русской мафии.

— Нина, я ничего не крал. — Он всплеснул руками, встает и начинает вышагивать за своим столом. — Я просто одолжил их на несколько дней, они нужны были мне для сделки. Я даже не предполагал, что парень окажется мошенником или что он возьмет деньги и скроется.

— Ты взял деньги и не можешь их вернуть. Какого хрена ты связался с русской мафией? Папа, о чем, черт возьми, ты думал?

— Не говори со мной так! — Он обвиняюще указывает на меня пальцем. — Я твой отец!

— Ой, да ладно, ты просишь меня выйти замуж за мафиози, чтобы спасти свою задницу. Учитывая обстоятельства, я могу разговаривать с тобой, как угодно.

— Нина...

— Они ждут, что я выйду замуж за их босса? По-настоящему?

— Ненадолго, — отмахивается он рукой, как будто это не имеет большого значения.

— Но почему? Разве у них нет очереди из дочерей мафии, желающих выйти замуж за этого парня? Это было бы воплощением мечты для любой из них, верно? Почему я?

— Мне не сказали. Эти люди не объясняют. Они говорят, что делать, и если ты этого не сделаешь, то умрешь.

— Ты правда думаешь, что они убьют тебя?

— Да. Я удивлен, что они еще этого не сделали. — Он перестал вышагивать и повернулся ко мне. — Если ты не сделаешь то, что они просят, я умру.

Я глубоко вдыхаю и запускаю пятерню в волосы, сжимая их, как будто это поможет найти решение. Потому что я ни за кого не собираюсь замуж, фиктивный брак или нет.

— Ладно, давай подумаем. Должен быть какой-то способ все исправить. У меня есть кое-какие сбережения, может быть, пятьдесят тысяч. Через месяц у меня следующая выставка, и я смогу получить еще двадцать, если успею закончить все пятнадцать работ и все они будут проданы. Сколько денег ты сможешь получить за дом?

— От силы тысяч восемьдесят. Или девяносто, если мы продадим и мебель. Я могу получить еще десять за машину.

— Хорошо. Значит, у нас есть где-то сто семьдесят тысяч. Этого будет достаточно? Сколько ты им должен?

— Три миллиона.

У меня, видимо, случился небольшой инсульт, потому что он никак не мог произнести те слова, которые я только что услышала.

— Что?

— Я должен им три миллиона долларов.

Я уставилась на него с открытым ртом.

— Боже мой, папа.

Я наклоняюсь и пытаясь контролировать дыхание. Я не гожусь для брака, никто в здравом уме не предложит три миллиона долларов в обмен на кратковременный брак. Должен быть какой-то подвох.

— Ему что девяносто лет? — бормочу я, уткнувшись в колени.

— Я не знаю, сколько лет пахану, но не думаю, что ему девяносто.

— Тогда восемьдесят. Мне так легче. — Меня сейчас стошнит.

— Они сказали, что брак будет только формальным. Тебе не придется... ты знаешь.

— Спать с ним? Ну, если ему восемьдесят, то он, вероятно, не может заниматься сексом. Это хорошо. Восемьдесят — уже хорошо.