Наше житье

Не по-настоящему живем мы, а как-то «пока»,И развилась у нас по родине тоска,Так называемая ностальгия.Мучают нас воспоминания дорогие,И каждый по-своему скулит,Что жизнь его больше не веселит.          Если увериться в этом хотитеЗагляните хотя бы в «Thе Kitty»,Возьмите кулебяки кусок.          Сядьте в уголок,Да последите за беженской братией нашей,Как ест она русский борщ с русской кашей.Ведь чтобы так — извините — жрать,          Нужно действительно за родину-мать

          Глубоко страдать.И искать, как спириты с миром загробным,Общения с нею хоть путем утробным.

* * *

Тоскуют писатели наши и поэты,Печатают в газетах статьи и сонеты.          О милом былом,          Сданном на слом.Lolo хочет звона московских колоколен,Без колоколен Lolo совсем болен,Аверченко, как жуир и фант,Требует — восстановить прежний прейскурантНа все блюда и на все вина,Чтобы шесть гривен была лососина,Два с полтиной бутылка бордо

И полтора рубля турнедо.          Тоже Москву надо          И Дону-Аминадо.Поет Аминадо печальные песни:          Аминадо, хоть тресни,          Хочет жить на Пресне.А публицисты и журналисты,И лаконичны, и цветисты,Пишут, что им нужен прежний быт,Когда каждый был одет и сыт.(Милые! Уж будто и в самом делеВсе на Руси, сколько хотели,          Столько и ели?)

* * *

У бывшего помещика ностальгияПринимает формы другие:Эх-ма! Ведь теперь осенняя пора!Теперь бы махнуть на хутора!Вскочить бы рано, задолго до света,Пока земля росою одета,Выйти бы на крыльцо,Перекинуть бы через плечо ружьецо,Свистнуть собаку, да в полеЗа этими, ушатыми… как их… зайцы, что-ли?..          Идти по меже. Собака впереди.          Веет ветерок. Сердце стучит в груди…Вдруг заяц! Ту-бо! Смирно! Ни слова!          Приложился… Трах! Бац! Готово!          Всадил дроби заряд

          Прямо собаке в зад.А потом, вечерком, в кругу семейном чинномВыковыривать дробинки ножом перочинным…* * *Ну что же, я ведь тоже проливала слезыПо поводу нашей русской березы:«Ах, помню я, помню весенний рассвет!Ах, жду я, жду солнца, которого нет…Вижу на обрыве, у самой речкиТеплятся березыньки — божьи свечки.Тонкие, белые — зыбкий сонПечалью, молитвою заворожен.Обняла бы вас, белые, белыми руками,Пела, причитала бы, качалась бы с вами…»

* * *