Наследник для Шаха

— ДЭвушка. Такси ты вызываЛ? — спрашивает с жутким акцентом, скептически окинув взглядом мою щуплую промокшую фигурку.

— Да, — отвечаю стойко. Решаю, что хуже, чем есть, быть уже не может. На маньяка мужичек не тянет, да и мы в разных весовых категориях. Я выигрываю. Да-да. Водитель такси ниже меня ростом на полголовы. Кожаная курточка выцвела. Вероятно, когда-то была коричневой. Сейчас в каких-то песочных оттенках и белых пятнах. Так бывает, когда носишь вещь не снимая. У папы такая была. Он в ней в гараже пропадал. Лет двадцать, наверное, служит исправно.

— ЧЭмодан куда класть будЭм? — мужичек задает вопрос и тянет руку. Помочь хочет, а я смотрю на него и не понимаю, как он собрался мою кладь поднимать. Видок водителя такой, что кажется, дунешь — улетит. Правда, нос у него выдающихся размеров. Если что, он как якорь сработать может, или амортизатор.

— В багажник. Я сама могу.

— Нэт, что ты?! Сейчас помогу. НЭ жЭнское это дело тяжЭсти ноСит.

Надо же. Мужичек в моих глазах набирает недостающие сантиметры в росте. Я улыбаюсь мужчине и киваю, благодарю за помощь.

Как только водитель закидывает мои пожитки в автомобиль, юркаю внутрь салона. Тепло. Пахнет дешевым освежителем воздуха, напрягает скотч на окне, но в целом очень даже миленько.

Бросаю взгляд на стоящую на панели игрушку, которая поддакивает моим мыслям, когда мужичек садится за руль и с третьей попытки заводит свой драндулет.

Двигатель такси фыркает недовольно, вероятно, мечтая наконец-то уйти на покой на какой-нибудь металлолом, а я на всякий случай проговариваю молитву про себя. Хочется спокойно доехать до Таньки и просто вырубиться. Поспать, надеясь, что все мои невзгоды останутся в прошлом. За закрытой дверью съемной квартиры и прозрачной люксовой вывеской “Элит”.

— Не заводится?

Горло болит. Ко всему прочему я, кажется, заболеваю.

— Машина звЭрь. СЭйчас поедем.

Ну-ну.

Надеюсь, не такой “зверь”, как в старом советском фильме. А то там один драндулет, как только хвалили, он глох насмерть…

— МалАдец! КрАсавиц мой!

Поддакивает мужчине своей ласточке, когда она, наконец, издает победный рык, двигатель фыркает уже иначе и такси начинает отъезжать и в этот миг меня обдает светом фар. Глаза слепит.

Оборачиваюсь и, прищурившись, преодолевая острую резь, подмечаю как у моего бывшего дома паркуются два черных тонированных внедорожника-гиганта.

Это не просто высокие иномарки. Это танки на колесах. Хаммеры выглядят агрессивно, опасно. Если не ошибаюсь, в переводе название машин означает “молоток”. Вот такие вот несуразные хищные металлические молоты останавливаются у подъезда. На том самом месте, где минутой ранее стояла я.

— Гля, какая тачка! Серый… Толян!

— Зачетная!

Слышу крики пацанят, которые свешиваются с окон, чтобы лучше видеть диковинные автомобили. В нашем дворе отродясь таких машин не видели.

Заблудились, что ли, водители?!

Ага. На пару. У обоих навигатор сдох. Бред.

Странный холодок проскальзывает по спине. Подобно слизкой змее, которая падает куда-то в районе копчика и сворачивается гнетущим ощущением надвигающейся катастрофы.

Я замираю, боюсь даже пошевелиться.

Дико. Жутко и страшно. Словно у меня за пазухой настоящая змея притаилась и стоит мне дернуться, как длинные ядовитые клыки пронзят мою кожу, лишая жизни, лишая всего…

Внедорожники с полностью тонированными стеклами не дают мне увидеть, кто же пожаловал в обычный спальный район столицы.

Может, все же маршрутом ошиблись?

Ну не вяжется подобная машина и старая побитая годами хрущевка.

Эти машины, скорее, из фильмов про богатых мафиози. Ну не знаю, кто может водить подобные громадные коробки. На них смотришь и то страшно до жути. Да и неудобные они, наверное, громоздкие, ни припарковаться, ни объехать затор.

«Да, да, Полечка, ты еще подумай и пожалей бедненьких, — поддакивает внутренний голос с иронией, — если ребятки на этих тачках захотят — им враз всю дорогу очистят и парковочное место организуют».

Да сами водители будут бежать, только чтобы не подпасть под каток и не разгневать мужиков на таких тачках.

Цокаю языком и заталкиваю интуицию куда подальше. Я даже не хочу допускать мысль, что эти молодчики за мной.

Ну нет у Зуевой таких возможностей, чтобы отправить по мою душу…

Хотя… мысль шпарит. А если?!

— Боже… нет… не может быть, — бормочу бессвязно. Догадка заставляет сердце забиться где-то в горле.

— Чего там гАвАришь. Машина — звЭр. Домчу до пункта назначения как вЭтер.

Привлекает мое внимание к себе водитель такси, о котором я уже успела и подзабыть. Я на секунду оборачиваюсь на мужичка и опять прилипаю к окну.

Я очень хочу узнать, кто же приехал в наш двор, чтобы развеять сомнения и убедить себя в простой истине — у страха глаза велики, а я вижу то, чего нет.

Ну кто я такая?! В принципе, Зуевой мне предъявлять нечего, я, так сказать, выполнила то, на что не подписывалась, но все же.

Что касается Шахова…

Ну убежала очередная девка не прощаясь. Не все же ему так своих пассий бросать, а то, что этот мужчина поступает именно так, у меня почему-то сомнений не вызывает.

Лучше так. Бежать и оставить все в прошлом. Так легче.