Наследник Мироздания (СИ)

Он спит в своей постели. Не за столом, не где либо ещё. В кровати. Я хлопнул себя по щекам — больно, а значит, не сон.

Знаете, это прозвучит глупо, но… Я рад. По-настоящему. Наверное, глупо радоваться тому, что этот мудак спит? Но это не отменяло моей радости.

Подойдя к кровати белого скелета, я взял края одеяла и накрыл его до шеи. Сейчас не холодно, но так будет лучше.

Он выглядит так мило. Спокойно спит. Даже не скажешь, что ему снятся кошмары.

Вспоминая вчерашний случай, я до сих пор ловлю мурашки по коже. Такой напуганный, плакал, буквально вжался в меня от страха. Как долго у него эти сны? Видимо, из-за этого он не спит по нескольку дней? Не представляю, как он с этим справлялся.

Инк. Ты не можешь понять, почему мы все волновались. Но я уверен, что ты знаешь, какого нам.

Улыбнувшись своей надежде, я пошёл пробуждаться. В ванной умылся прохладной водой, немного похлопал по щекам. Всё ещё болят. После этого направился готовить завтрак. Или обед?

По пути на кухню, глянул время. 13:51. Ничего себе, ранняя пташка. Здорово поспал. Минус половина выходного, эх.

Уже находясь на кухне, я начал готовить себе еду. Для начала поставил молоко, чтобы оно закипело. А также воду для обеда. Пока молоко нагревалось, я приступил к еде.

На обед решил взять картофель и сосиски, дабы не заморачиваться. Пока я чистил, мыл, нарезал картофель и псевдо-мясо, молоко уже закипело. Поэтому, закинув картошку и сосиски вариться в кастрюлю, я занялся молоком.

В молоко я добавил какао и постоянно тщательно помешивал. После чего снял с плиты и перелил в кружку. Добавил корицу, орех и имбирь.

Через какое-то время еда тоже была готова. Теперь же можно поесть.

Я присел за стол, выпил немного какао и начал есть. Это было потрясающе. Нежный и мягкий картофель, сочные сосиски, а также горячее какао. Мне даже на завтра останется.

Услышал шаги, что означало одно: художник проснулся. Весьма вовремя. Я давно запланировал наш разговор.

Вчерашний Инк был самым настоящим. Это было слишком очевидно. Меня волнует лишь один вопрос, даже нет, два.

1. Почему он ненавидит себя и перебрасывает это на других?

2. Почему он носит эти маски? Почему не может быть, как вчера?

Всё остальное я понял. И это не требовало деталей.

Что-то случилось у Инка в прошлом, из-за чего он начал себя ненавидеть. Эту ненависть он направил на окружающих и тех, кто о нём беспокоится. Оградил себя от всех. Или всех от себя? Начал прятать себя за этими масками. Но каковы причины его ненависти и смысл ношения подделок? Мне нужно узнать.

А вот и он.

— Доброе утро, — произнёс я, встречая художника приветливой улыбкой, — Как спал?

Он прошёл к холодильнику, взял продукты, и начал готовить. Это что, игнор?

— Инк. Я с тобой говорю.

Неужели он забыл вчерашний день? Вот этого не надо. Не смешная шутка.

— Ты забыл, что было вчера?

— Нет. Не забыл, — довольно тихо сказал. Я бы добавил, что с неохотой.

— Так что?

— А ничего. Забудь об этом. Это была минутная слабость, — в грубой форме, ответил художник.

— Минутная слабость? Ты издеваешься? Теперь это так называется?

— Да. И заткнись, я не хочу разговаривать с таким, как ты.

— С каких пор настоящая суть тебя называется «минутная слабость?» С каких пор ты прячешься за этими подделками? Как давно ты погряз во лжи? — я не выдерживал. Меня выбешивала его тупость.

— КАКАЯ ТЕБЕ РАЗНИЦА? — тут он не выдержал, — ТЫ ВООБЩЕ НЕ ДОЛЖЕН ПЕРЕЖИВАТЬ ОБО МНЕ!

— НО Я ЖЕ ПЕРЕЖИВАЮ,— тоже пришлось покричать.

Повисло молчание. Свою еду я быстро съел, так что сейчас передо мной стояла пустая тарелка.

Инк же так и не начал готовить. Если бы ему было плевать на моё мнение, он бы даже не обратил внимания и продолжил готовку.

Сейчас же он просто стоит и молчит. Сказать нечего? Я думал, что он меня покроет всеми оскорблениями, что знает. А он ничего не говорит.

— Инк. Сядь, пожалуйста. Я просто хочу поговорить. Как друг, — попросил я умоляющим голосом.

Он беспрекословно меня послушал. Сел на стул, все так же не смотря на меня. Скрывает взгляд… Стыдно? Или просто не хочет говорить? А, я понял.

Его глаза. Они же отражают его эмоции. Интересно, какие они? Что чувствует настоящий художник?

— Не пытайся, я не хочу, чтобы ты смотрел, — он закрыл руками глаза.

— Не закрывай глаза, тебе это не поможет.

Тяжёлый вздох.

— Чего ты хочешь? — он взглянул на меня. Теперь я могу увидеть его эмоции.

Хм. Фиолетовое солнце и синий квадрат. Что это? Я лишь один раз видел эти цвета.

Но судя по его поведению, это стыд и… Страх? Я не уверен, но надеюсь, что прав.

Но чего он боится? Меня? Я ведь ничего не сделал. Или за себя? Что его раскрыли?

— Я лишь хочу правды. Хотя бы один раз.

— Ладно, — он согласился? — Но только одна. Что ты хочешь узнать?

Это и правда настоящий Инк? Он так зажат и напуган. Что же его сломило?

— Одна? Тогда скажи причину твоего отношения к окружающим.

Это идеальный вопрос. Чтобы на него ответить, ему придётся сказать: почему он себя ненавидит и смысл на ношения масок. Посмотрим, как он выкрутится.