Наследник олигарха

- Спасибо, Боря. Насчет этого не сомневайся. Будет у тебя отличный подопытный, лучше мартышки. Может, вспрыснем мой аванс? - без всякой надежды на согласие предложил Медведев.

- Можно, - неожиданно даже для самого себя сказал Буланов. Ему вдруг захотелось поговорить, расслабиться, а лучшего собеседника, чем Медведев трудно было себе представить.

- Слетаю к себе, за "Куликовской битвой" - обрадовано засуетился Медведев.

- Не надо. У меня спирт есть.

- А твой этот эндолизин, он от старости не лечит?

- Не знаю, - удивился Буланов. - А что?

- Да вот что, говорят, в Америке какой-то препарат изобрели - от старости. Прошел курс - и живешь до ста лет, ещё курс - и до ста двадцати. Не слышал?

- Нет, - Буланов достал из шкафа мензурки.

- А я думаю, - продолжал задумчиво Медведев. - Вредное это дело. Лечение, небось, бешеных денег стоит. Значит, кому оно достанется? Олигархам, да большим начальникам. Жуликам и блатникам. А нормальному-то, честному человеку разве до такого лечения добраться? И станет он на земле окончательно вымирать. Я думаю, Бог не допустит этого. Все смертны, в этом и есть великая справедливость. Значит, земля от жуликов все же периодически очищается. Потому что любому подлецу когда-нибудь приходит конец. И это успокаивает. Мудро устроен мир, Боренька... Наливай что ли.

Буланов разбавил спирт витаминизированной водой, выложил из кейса горку бутербродов с колбасой.

- То-то у меня с утра нос чесался, - Медведев поскреб переносицу и подсел к столу.

- За успехи, - Буланов поднял мензурку, Медведев потянулся к ней своей. Раздался легкий звон.

Они выпили и потянулись к бутербродам.

- После первой не затягивать, - предупредил Медведев и кивнул на мензурки.

Выпили ещё раз.

- Степан Сергеевич, у меня есть один приятель... Выпросил у меня эндолизин и дал своей супруге. Приревновал он её малость, понимаете? И она ему столько наговорила, что теперь он не знает, что и делать. Ничего конкретного, и в то же время все подозрительно. Теперь просит моего совета. А я даже не знаю, что сказать.

- Пошли его на хрен, - хладнокровно заметил Медведев.

- Как пошлешь? Препарат-то ему дал я.

- Думаю, ему расходится надо, - сказал Медведев. - Этой твоей сыворотки на всю жизнь не напасешься. А жизнь-то она штука долгая, всякое бывает. Не веришь - не живи. А живешь - верь. Верь, надейся и люби. Понял? Так и скажи ему. А вообще, я вот что тебе скажу - грех это.

- Что грех? - удивился Буланов.

- Грех на душу химией действовать, Боря.

- Я хочу человека лучше сделать, правдивее...

- Кому она нужна химическая-то правда? Органам разве только, ментам да чекистам.

Поздно вечером он выпроводил изрядно захмелевшего Медведева и с удивлением обнаружил, что в колбе ни осталось ни грамма спирта. Вот это, я понимаю, посидели, подумал он.

Домой он добрался к полуночи. Аллы не было, в кухне на столе лежала записка: "Я у Альбины" и, вместо подписи, номер телефона.

Пошарив на полке за книгами, нащупал пакет с пистолетом, вытянул, задумчиво повертел в руках, чувствуя его грозную тяжесть, любуясь притягивающим взгляд вороненым блеском.

На следующий день проснулся поздно. С трудом повернув налитую тяжестью голову, огляделся. Будильник предательски молчал. Буланов неловко ткнул в корпус ладонью и со звоном опрокинул его на пол, и только тогда заметил рядом пистолет. В ногах лежал пластиковый пакет с деньгами. Хорош же я был вчера, подумал Буланов, если даже не разделся. Да ещё зачем-то глазел на свои трофеи. Он опустил ноги на пол, медленно поднялся и отправился в ванну. В зеркале отразилось бледное лицо с темными глазами и всклокоченной соломенного цвета шевелюрой.

Приведя себя в относительный порядок, рассовал деньги по карманам, и, завернув пистолет в пакет, снова затолкал все за книги.

На улице было ветрено. Прыгая через лужи, Буланов пересек широкий проспект и повернул к метро. Упругий ветер раскачивал едва голые ветви деревьев. Серое, как бетонный потолок, небо низко нависало над коробками зданий: лишенные индивидуальности человеческие гнезда, куда их обитатели слетаются лишь на ночь - передохнуть после дневной борьбы за существование. Микрорайон - одно название-то чего стоит, подумал Буланов, будто мы микробы.

Глава 5