Не дразните Бультерьера

Дождь усилился, жирные капли барабанили по асфальту, пузырились, будто кипели, лужи. Казалось, что черные бархатные тучи цепляются за верхушки домов, пахло свежестью и зеленью. Я сменил походку, от изящества дикой кошки не осталось и следа, я шел, подняв воротник куртки, втянув голову в плечи, слегка горбясь. Я шагал вразвалочку, спрятав руки в карманах. Бандану я снял. Приметная шишка на лбу уже не приметна. Крестьянина Семеныча все, кому надо, забудут, словно его вообще не существовало в природе. Рэкетира Супера будут помнить долго. И полгода, как минимум, фоторобот Супера будет скалиться с листовок “Их разыскивает милиция”. Потом забудут и Супера, сегодняшнюю ночь, этот холодный дождь и эти бархатные тучи. Лет через двадцать, когда моя чужая здешнему миру душа средневекового воина покинет одряхлевшее тело, вряд ли кто-либо вспомнит хотя бы одну из моих ипостасей. Даже знаменитое горьковское “а был ли мальчик” не о ком будет сказать.

Завернутый в бандану “Макаров” оттопыривал мой карман, рукоятка цепляла пояс штанов и мешала идти. Я не обращал внимания на мелкие неудобства, часто перебирал ногами и думал о забвении. Забегая вперед, скажу – я заблуждался относительно собственной ненужности и безвестности. Я недооценивал современный мир, которому, как оказалось позднее, много позднее, позарез необходим пережиток прошлого со стальными кулаками. Хотя насчет “позарез” я несколько преувеличиваю, однако “несколько”, ненамного. Впрочем, обо всем по порядку...

На чем я остановился? Ага! Я остановился на перекрестке. Повертел головой, подумал и свернул вправо. Пять минут ковылял по незнакомому пустынному переулку, пока не вышел наконец к рынку. Вышел к прямоугольнику рынка с незнакомой, тыльной стороны.

Сориентировавшись, я не поленился заложить крутой вираж, обойти рынок и примыкающий к нему бар по большой дуге. Вот и улочка, где я столкнулся с мусоровозом, а вот и забор кооперативных гаражей. А это чего возле бара? А возле бара разворачивается автомобиль. Черный “БМВ”, который, помнится, стоял припаркованный подле вишневых “Жигулей”. Сразу вспомнились близнецы-бильярдисты, коим я поломал челюсти.

Я почему-то думал, что “бумер” принадлежит браткам, любителям бильярда, ан нет! Братков, безусловно, увезла карета “Скорой помощи”, на “бумере”, скорее всего, отчаливает узкоглазый бармен.

Черная иномарка разворачивалась медленно, человек за рулем не ахти какой водила. Может, рискнуть? Подбежать к тачке, пока она выруливает, тормознуть и вручить бармену “ПМ” со словами: “Пушку передай ментам и скажи, мол, цирк с мордобоем заказал сам Махмудбеков, дабы иметь повод наехать на сэра Хомяка...”

Идея хорошая, но черт его знает, кто на самом деле прячется за тонированными стеклами “БМВ”? Мне и так сегодня везло, нечего искушать судьбу сверх всякой меры, а то еще вдруг...

Вдруг “бумер” остановился. Открылась передняя левая дверца, из авто вылез... Я угадал! Из автомобиля вылез бармен! Чего это у него в руках? Зонтик. Парень раскрыл зонтик, сделал шаг, еще, открыл капот, склонился над обнаженным автомобильным чревом. Зря я сомневался в благосклонности Ее Величества Судьбы!

Парнишка поправил чего-то механическое в моторе, захлопнул капот, обернулся, и тут оказалось, что под зонтиком он уже не один.

- Привет, труженик коктейльного производства!

- Я... я не слышал, как вы подошли.

- Ха! Я не подошел, я подкрался. Улавливаешь разницу? Чегой-то у тебя в кулаке зажато? В том, который держит ручку зонтика?

- Ключи.

- От машины? Побоялся в замке оставить? Правильно, осторожность никогда не помешает. Дай-ка мне ключики. Не бойся, твоя тачка мне ни к чему. Просто я тоже осторожный, дай.

Я высунулся под дождь, размахнулся и бросил ключи метров за десять, в лужу подле ступенек к запертым дверям рынка.

- Поговорим, ты пойдешь ключи искать, а я тем временем исчезну. Понял?

- Понял. У меня в машине мобильник...

- В смысле, поговорим, и, как расстанемся, ты сразу позвонишь куда надо и стукнешь, да?

- Нет-нет! Я к тому, что вы можете забрать мобильник, если сомневаетесь.

- Ты умный парень. Приятно с тобой иметь дело, честное слово! Поверю тебе, пускай телефон остается, где лежит. Видел, как я азеров метелил?

- У меня косоглазие, при стрессе так глаза косят, клянусь, дальше носа ничего разглядеть не способен.

- Ах-ха-ха! Ну, ты молоток, друг! И ментам тоже самое сказал?

- Приблизительно...

- У меня к тебе просьба, умник. Завтра сходи в ментуру и... Хотя, погоди. Слушай, ты Хомяка знаешь?

- Лично незнаком. Друзей его знаю, иногда заходят рюмочку пропустить.

- Отлично! Найди друганов Хомяка и передай, что я выполнил заказ Гудрата. Ясно?

- Передам обязательно.

- Молодчина. На-ка, хватай... – я залез в нагрудный карман куртки, зацепил кончиками пальцев пять зеленых сотенных купюр. – Хватай полтонны баксов. Это задаток от Махмудбекова, верни деньги Гудрату. О’кей?

- Можно, я деньги друзьям Хомяка отдам? Можно, они сами их Гудрату передадут?