Не гони лошадей

— Где Коровин? — с ходу я ринулась в бой, готовая к физической расправе над этим негодяем, издевавшимся над моей подругой.

Мужчина с удивлением взглянул на меня и ответил:

— Я Коровин, что угодно?

Я застыла в немом изумлении. Как говорится, приплыли. Этот Коровин на мужчину с фотографии походил примерно так же, как я на Софи Лорен, то есть обе мы были женщинами. Коровин с фотографии и этот были похожи так же, оба — мужчины.

Пришлось перестраиваться на ходу. Александр Сергеевич оказался вполне нормальным мужиком, он внимательно выслушал мой рассказ и ответил на все мои вопросы. Их фирма довольно солидная и уважаемая, никаких проблем последнее время с «крышей» у них не было, молодого человека (а я постаралась описать его как можно подробнее), выдающего себя за него, он не знает.

В общем, Маринку просто одурачили в очередной раз. Только я никак не могла понять, для чего понадобился такой изощренный обман? Зачем нужно было придумывать какие-то комбинации, чтобы затем так вот взять и бросить ее. Ни денег, ни шикарной квартиры, ни престижной должности у нее нет.

Желание во что бы то ни стало обаять Марину, вскружить ей голову любым способом, странно. Любовь? Есть более легкие способы. Теперь я уже сомневалась, что у псевдо-Коровина вообще были хоть какие-то романтические чувства. Я не могла понять, зачем ему так необходима была наша Марина? И это беспокоило меня больше всего. Все это я обдумывала в машине, пока мы возвращались в газету.

— Марина, все это чей-то дурацкий розыгрыш, считай, что это первое апреля, — попыталась я как-то успокоить подругу.

Маринка, как китайский болванчик, молча кивала головой, но по ее глазам было видно, что мои доводы ее не убеждают.

— Ты только нашим не рассказывай ничего, — попросила она, когда мы подъехали к зданию редакции.

Я успокоила ее, мы молча поднялись по лестнице в офис.

— Ольга Юрьевна, вам тут столько звонков, — с порога закричал Ромка.

— Надо же, телефон заработал, — подозрительно покосившись на меня, произнесла Марина и села за свой стол.

Я просмотрела список звонков, составленный Ромкой. Так, звонил Беликов несколько раз. Значит, нашел нашего спортсмена-бизнесмена.

— Гуляешь, Оленька, — раздался в трубке насмешливый голос Владимира Николаевича, — правильно, дело молодое. Разыскал я твоего Шакаленко, записывай адрес. Да, знающие люди предупредили, что у него с психикой не все в порядке, горячий больно, ты уж там смотри, осторожнее. У него проблемы с кредиторами и прочие финансовые неприятности, может и пристрелить случайно. Не лучше ли будет в милицию позвонить?

— Я бы рада, Владимир Николаевич, да не с чем. Сама не знаю, кто он? Может, человек вовсе ни при чем, а я милицию на ноги подниму. У меня с ними и без того напряженные отношения.

Это еще мягко сказано, я всегда оказываюсь на шаг впереди них, вляпываюсь во всякие криминальные переделки. Милицию это раздражает.

Я поблагодарила Беликова, положила трубку и выглянула в коридор. Маринка с отрешенным видом уставилась в стену, но хоть не рыдала, Ромка пытался выяснить что с ней, но на контакт она идти не желала. Все замечающий Кряжимский деликатно делал вид, что ничего не произошло.

— Рома, — позвала я, — попроси Виктора зайти ко мне, есть срочное дело. Марина, иди домой, выглядишь ужасно… Да, Сергей Иванович, — обратилась я к Кряжимскому, — там из типографии звонили, узнайте, что на этот раз?..

Виктор через минуту возник у меня в кабинете. Я в двух словах обрисовала ситуацию. Отправляться к Шакаленко без охраны я не рискнула, слишком свежи в моей памяти были воспоминания о битве у мусорных баков.

— Мы с тобой сейчас съездим к тому парню, который в списке у Вассермана. Ну, тот, который на «нового русского» смахивал.

Виктор, как всегда, молча кивнул и пошел собираться.

Шакаленко жил на широкую ногу. Мы притормозили у стильного пятиэтажного домика, из тех новых построек, которые повылезали на старых улицах Тарасова, как грибы после дождя. Улицы, к которым я привыкла, давно уже потеряли свой первоначальный вид, застроенные зданиями с разнообразными архитектурными изысками — с башенками и без, с подземными гаражами и зимними садами на крышах.

На подъезде, как и полагается для домов такого разряда, кодовые замки и домофоны, не удивлюсь, если тут и секьюрити дежурят. Я нашла кнопку с номером квартиры Шакаленко и нажала, минуты две-три ничего не происходило. Нет дома? Обидно. Тут наконец что-то щелкнуло, послышались громкие звуки музыки, чьи-то веселые крики, хохот, звон… Гуляют. А рабочий день, между прочим, в разгаре. Интересно, когда и сколько он работает, чтобы жить в таком роскошном домике? Ладно, это не мое дело, одернула я себя.

— Кто? — раздалось из домофона.

— Здравствуйте, я хотела бы видеть Артема Тарасовича. Я журналистка, собираю материал о судьбах наших спортсменов… Как они смогли адаптироваться в новой, послеспортивной жизни.

— А кто у нас тут спортсмен? — спросил голос, очевидно, консультируясь с гостями.

— Кто-кто, Шакал, конечно же, — раздался другой голос. — Впускай, нам как раз еще одной телки не хватает.