Не надо печалиться, вся жизнь впереди!

Война откатилась за годы и гуды,и горечь, и славу   до дна перебрав.А пулиеще прилетают оттуда —из тех февралей.Из-за тех переправ.А пули летят   из немыслимой дали…Уже потускневшиекаплисвинцапронзают броню   легендарных медалей,кромсая на частиживые сердца.Они из войны прилетают недаром.Ведь это оттуда,   из позавчера,из бывших окоповпо старым солдатамчужие   истлевшие      бьют         снайпера.

Я знаю, что схватка идет не на равныхинечем ответитьтакомуврагу.Но я не могу   уберечь ветеранов.Я даже собой заслонитьне могу.И я проклинаю   пустую браваду,мне спать не даетощущенье вины…Все меньше и меньше   к Большому театруприходитучастниковпрошлой войны.

«Неправда, что время уходит…»

Неправда, что время уходит.   Это уходим мы.По неподвижному времени.   По его протяжным долинам.Мимо забытых санок посреди сибирской   зимы.Мимо иртышских плесов с ветром

   неповторимым.Там, за нашими спинами, —   мгла с четырех сторон.И одинокое дерево, согнутое нелепо.Под невесомыми бомбами —    заиндевевший перрон.Руки, не дотянувшиеся до пайкового хлеба.Там, за нашими спинами, —   снежная глубина.Там обожженные плечи деревенеют от боли.Над затемненным городом   песня:    «Вставай, страна-а!..»«А-а-а-а…» – отдается гулко, будто в пустом   соборе…Мы покидаем прошлое.   Хрустит песок на зубах.Ржавый кустарник призрачно топорщится   у дороги.И мы на нем оставляем   клочья отцовских рубахи надеваем синтетику, вредную для здоровья.Идем к черте, за которой —   недолгие слезы жен.Осатанелый полдень.

Грома неслышные гулы.Больницы,   откуда нас вынесут.Седенький дирижер.И тромбонист,   облизывающий пересохшие губы…Дорога – в виде спирали.   Дорога – в виде кольца.Но —отобедав картошкой или гречневой кашей —историю Человечества   до собственного концакаждый проходит по времени.Каждый проходит.Каждый.И каждому – поочередно —   то солнечно, то темно.Мы измеряем дорогу   мерой своих аршинов.Ибо уже установлено кем-то давным-давно:весь человеческий опыт —   есть повторенье ошибок…И мы идем к горизонту.   Кашляем.   Рано встаем.Открываем школы и памятники.

   Звезды и магазины…Неправда, что мы стареем!Просто – мы устаем.И тихо отходим в сторону,   когда кончаются силы.

Отрывки из блокнота

* * *

Историк смотрит на людей прошлого, и в это же самое время эти люди смотрят на него…

* * *

Впадаем в детство,впадаем в смерть.Впадаем в памятьживых людей.

* * *

Слово вымученное,память выборочная.то, что хотел забыть,не забывается.

* * *

Мудрость этого года вполне может оказаться глупостью в следующем. Так ведь уже бывало. И не раз.

* * *

…будет белый снег на землю падать,мы когда-нибудь вернемся в нашу памятьи окажемся, хотя бы на мгновенье,молодыми, невозможно молодыми…

* * *