Не такая, не такой

Да, он признался мне в любви, но, во-первых, это было практически в процессе секса…

Ну, по крайней мере, какая-то его часть тела была во мне.

Во-вторых, у мужчин это все работает совершенно иначе. У них «я люблю тебя» значит «я хочу тебя прям сейчас», а вот «я хочу от тебя ребенка» как раз значит «я люблю тебя». И такой фразы мне не светило — никогда.

Ну и вообще им необязательно после признаний еще проводить каждую минуту вместе, целоваться и не разлепляться. Они суровые воины, которые уходят в свой бой, унося любовь в сердце. Она их греет и на расстоянии, дополнительных подтверждений не нужно. Что-то изменится — сообщат.

Нет.

Все эти объяснения меня нисколько не утешали.

Первые несколько дней я еще потратила на то, чтобы успокоить маму и потихоньку пересказать ей поминки, разумеется, вырезав историю с судом.

Еще немного — на то, чтобы вновь войти в рабочий ритм, разрушенный отгулами и переносами.

Но дальше было хуже.

Юл перестал звонить, только писал. Говорил, что слишком много совещаний и рабочих встреч. Потом и писать перестал, только отвечал на мои сообщения. Нежно отвечал, со смайликами и признаниями, но, но, но…

Каждая женщина умеет чувствовать тот самый момент. Когда еще есть оправдания тому, что он больше не такой внимательный, но правда уже просочилась в сердце, и обманывать себя осталось недолго.

Сегодня с утра он тоже не ответил. Прочитал мое «С добрым утром!» и промолчал.

Настроение стремительно летело в бездну.

В таком состоянии я и пошла на работу. Сказала всем, что не выспалась и болит голова. Отмахивалась от назойливой Ксанки, которая комментировала каждый раз, как я роняла книги, когда шла возвращать их на полки.

Я испортила пять бланков заявлений на новые фонды, прежде чем она отобрала у меня ручку и заполнила их самостоятельно.

— Анюта тоже вчера четыре часа уроки делала. Пишет-пишет нормально, потом — раз, и ошибка. Зачеркнула, и как будто так и надо. Ну, я ее заставляю взять новую тетрадь и все аккуратно переписать, а она снова! Так до полночи и провозились, а с утра она, конечно, с соплями и слезами, никуда идти не хочет… Эх, не рожай, Сонька, что бы тебе мать ни говорила!

— Угу…

Я как раз набирала сообщение Юлу. Маленькое, ничего не значащее сообщение. Можно ответить смайликом. Или не отвечать, но хотя бы увидеть и улыбнуться.

Но даже когда я пошла обедать, оно все еще оставалось непрочитанным.

Может быть, он на каком-нибудь невероятно важном совещании? Не будет же руководитель такого уровня доставать телефон из кармана, чтобы читать сообщения любовниц?

Ох, черт, такого уровня…

Когда он рядом, я забываю, насколько он богатый и крутой. Он просто Юл — невероятно теплый, нежный, уютный и… мой.

Был.

Полторы недели назад.

Полторы недели!

На что я еще надеюсь, непонятно.

Особенно, если вспомнить, что в нашу последнюю встречу после проводов бывшей Юлиан вернулся хмурый и вечер быстро закруглился. Теперь я перебирала в памяти каждый его жест и каждое слово, но никак не могла найти разгадку.

Я посмотрела на телефон, но так и не решилась нажать вызов. Вдруг он все-таки занят?

К концу рабочего дня сообщение все так же оставалось непрочитанным. И следующее тоже.

Но ведь это Юл?

Который ждал меня каждый день у библиотеки, готовил мне ужин, целовал в московских переулках, любил так, что до сих пор пальцы на ногах поджимаются от воспоминаний. Укутывал пледом, спасал… Ведь он не мог же просто так взять — и отморозиться?

И пока здравый смысл шептал мне на ухо, что все это он делал, когда был влюблен, а это многое меняет, я быстро-быстро, с бьющимся сердцем достала телефон и нажала вызов.

Но спустя много-много гудков, никто так и не взял трубку.

Ведь что я про него знаю? Вообще ведь ничего. Почему он был столько раз женат, откуда у него сотни женщин… Не потому ли их сотни, что он вот так забывает о каждой предыдущей, переключаясь на следующую? Может быть, он уже и номер сменил, что ему, сложно под каждую завести отдельную симку?

Может быть, именно в этот момент он нашептывает какой-нибудь другой женщине, какая она маленькая, целует и прячет в своих невероятных объятьях. Какая-то другая гладит его по мощным плечам, не пугаясь, а предвкушая. И даже, возможно, просит отрастить бороду.

И не крутит романы с его сыном.

И худая.

И юная.

Домой мне идти совершенно не хотелось. Там и так мама каждый вечер спрашивает, как поживает Юлиан Владимирович, почему не заходит, просит передавать привет и ругает меня за то, что я его не ценю.

В кои-то веки мама была права. Я его действительно не ценила.

На улице уже совсем тепло, скоро можно будет не надевать куртку. Пахнет настоящей весной, мать-и-мачехой, оттаявшей землей и теплым ветром. Можно гулять часами в темно-синих сумерках, вспоминая, как делала это подростком, когда точно так же не хотелось идти домой. Что-то я с тех пор не сильно повзрослела, если до сих пор пытаюсь вытравить из сердца кого-то очень важного с помощью весеннего ветра и темноты.

Хорошо, что он меня бросил весной. Летом переживать разбитое сердце намного легче.

Я вошла домой, доверху наполненная весенним ветром вперемешку со слезами.