Не убежать от себя

Когда проехал много миль,Как хорошо вернуться сноваПод кров свой, во свою обительИ раствориться в неге дома.Когда прошёл ты вёрсты, вёрстыИ измотался в суете один,Есть средство от немоготы:Вернуться в дом своей мечты.Когда закончился запас любвиИ надоели все тревоги,Тогда так хочется лишь тишиныИ пребывать в своей берлоге.Когда бежал ты по путиИ выдохся в одно мгновение,В свой дом родной тогда приди,И в нём найдёшь успокоение.В наш век терзаний и бедыНет ничего на свете этомДороже места, где мечты

Проснутся заново с рассветом.Как хорошо вернуться вновьПод кров свой, во свою обитель.И сколько б ни было часов,Дом ждёт, там ангел-покровитель.

Женщина

Женщина – она тоже человек,А не просто приспособление,Не игрушка, не товар,Не декор, не гонорар,Не красивая статуэтка,Не болтливая кокетка,Не пустышка для утешения,Не программа для развлечения.Сердце бьётся тихо слева,Мысли путаются нервно,Чувства льются – только пей,А из глаз течёт ручей.Кожа тонкая и мёрзнет,Руки слабые, но носят,

В животе сама природа,Продолженье всего рода.Словно гвоздь, пронзает боль,Словно кирзовый сапог,Словно шок во время штормаИ удар во время грома.Так терзается душа,И живёт она без сна,Так страдает её тело,Когда до неё нет дела.И хранит она молчанье,Может быть она в отчаянье,Человек с большой душой,С женской долей и судьбой.

Полёт на Луну

Когда нет мыслей,То их просто нет.Как вакуум и инейВступили в завет.

Пустые просторы,Холодный рассвет,Бессмысленность ссоры,И где же ответ?Пустые идеиИ шумный напев,Цветут орхидеи,Внутри перегрев.Немножко покоя,Полёт на Луну.Не думать: а кто я?Побыть одному.

Мысль

Вот дом, и в дверь она стучит.Твой мозг, и мысль зашла уже.Внутри тебя эмоция бурлит,И тело всё в реакции дрожит.Потом возможен крик или печаль,Быть может, гнев или оскал,А где-то грубость или мат,

Ведь мысль в тебе уже не та.Не люди вся твоя беда,А мысли, что внутри тебя.Не в обстоятельствах вина,А в мыслях, что зашли в тебя!Борись не с телом, не с душой,А с глупой мыслью, как с занозой,Одна приводит тебя к жизни,Другая топит жизнь в обидах.

Стихи

Стихи – это не просто слово,Это энергия и сила изнутри.Они почти как бы духовны,Они иль есть, иль вообще их нет.Стихи – это совсем не мысли,Это стремительный поток,Одетый и закутанный лишь в рифму,Обутый в грамматический сапог.Стихи – это свобода в жизни,