Не время для героев. Том 6

Я принимаю решение — и собрав в перчатках всю мощь Арканума, какая мне доступна, бросаюсь вперёд, пробивая «окно» в момент давнего прошлого. И едва касаюсь тонкой, разделяющей нас «плёнки» времени — освобождаю Силу доспеха, используя для этого все резервы жизненной и магической энергии, какие только во мне остались…

Это тяжело… Очень тяжело.

Это больно…Меня выворачивает наизнанку, выжимает, будто прачка — намоченную в реке тряпку. Кажется, что тело вот-вот лопнет от перенапряжения — но последним усилием воли я сохраняю рассудок, чтобы сделать то, что должен.

Я из ниоткуда появляюсь рядом с Творцом и лежащим перед ним Зеал-Тором. И всё-таки успеваю атаковать… Вырвавшаяся из Арканума мощь сжигает мне руки, плавит доспех на всём теле — и тугой струёй энергии бьёт в ложе первого Вечного…

БАХ!

Мощный взрыв грохает так, что закладывает уши. Во мне не осталось ни капли энергии — я был настолько сконцентрирован, чтобы нанести этот, последний удар, что выжал из себя и Арканума всю энергию, до крупицы.

Я опустошён — настолько, что даже не способен возвести простейший щит и закрыться от взрывной волны…

Но вместо меня это с лёгкостью делает Творец.

Его высокий и мощный силуэт, состоящий из бурлящей энергии, покрыт кристаллическими наростами, местами — постоянно трансформирующейся стихией. А пси-поле, которое окружает Его, настолько сильное, что я мгновенно начинаю чувствовать вину за содеянное…

Тот, кто создал этот мир, перехватывает дикую энергию, уничтожившую его первого сына. Он превращает её в закручивающийся столб, направляет в небо и с лёгкостью рассеивает.

А затем поворачивается и подходит ко мне.

Он склоняется, проводит рукой над обгорелым телом, обожжёным лицом, вызывая страшную боль своим магическим воздействием на мою искалеченную энергосистему.

— Ты не должен быть здесь… Тебя и твои вид ещё не создали… — тихо «произносит» он.

— З-з-знаю, — тяжело ворочаю я обгорелым языком. — Н-но ты-ы… Пой…мёшь… Он бы… Всё… Уничтожил…

Мне становится всё труднее удерживать себя в сознании и говорить осмысленно. Перед глазами мелькают образы людей, которых я любил, и которые любили меня. Жена, сын, друзья. Братья… Отец и мать…

Я вдруг вспоминаю всё — абсолютно каждую минуту, каждое мгновение своей жизни. И понимаю, что мне было, за что сражаться.

А затем приходит осознание того, что я умираю. Но также я уверен — всё, что было сделано — не зря… Я дал тем, ради кого стоит жить, новый шанс. И надеюсь — у них всё будет хорошо…

От Творца исходит целый спектр чувств — замешательство, недоверие, удивление.

— Почему ты убил моего первенца?

— В нём… Был… Изъян… — выдыхаю я, чувствуя, что это мои последние слова. — Не допус-с-с-скай… Ош-ш-ш-ши…бок… Ис-с-с-спользуй… Второй… Шанс.

Новая волна энергии, исходящая от Творца — но на этот раз мягкая и тёплая. Почувствовав её, я ощущаю, как боль отступает, а сознание становится таким лёгким, что я больше не могу его удерживать…

Последнее, что я вижу — как пеплом рассыпает моё изуродованное и обожжённое тело.

А потом всё затапливает яркий свет.

* * *

Я раскрываю глаза резко — словно от оплеухи. В первые мгновения не получается понять, что происходит, где я нахожусь, и как сюда попал…

Вокруг меня — изысканно отделанная комната. Спальня, если быть точным. Я на кровати, накрытой балдахином, у стен — шкафы и стеллажи с книгами. На полу дорогие ковры, под потолком — магическая люстра. Рядом с кроватью пара тумб, и…

— Ты чего? — раздаётся справа насмешливый голос. — Плохой сон?

Услышав эти слова, я резко поворачиваюсь на кровати — и молча смотрю на Айрилен, сидящую перед огромным зеркалом в шёлковом пеньюаре.

Айрилен! Это моя магесса! И она… В своём собственном теле⁈ И даже оба глаза на месте — вон как сияют знакомым фиолетовым оттенком!

Не отводя от неё взгляда, я смотрю на жену — боясь даже моргнуть, потому что думаю, что в этот момент она просто исчезнет, развеется как дым или грёзы…

— Хэл? — фыркает она. — Язык проглотил?

— Я… Ты…

Несколько мгновений я лежу всё также неподвижно, затем встаю с кровати, осторожно подхожу к жене и обнимаю сзади. Нос щекочет её жасминовый запах.

— Это правда ты… — с трудом сдерживая эмоции, произношу я, зарываясь в чёрные волосы своей магессы. — Как же я скучал!

— Во сне скучал? — улыбаясь, она разворачивается и целует меня. — Что же тебе там такое приснилось?

Она выскальзывает из объятий, накидывает на себя длинный халат, кидает мне брюки с рубашкой.

— Оденься, пожалуйста, слуги ждут.

Я выполняю её просьбу и едва натягиваю одежду, как Айрилен звонит в колокольчик, стоящий на прикроватной тумбочке. Двери в спальню распахиваются, и прежде чем я успеваю подобраться, готовый к нападению, в комнату вбегает синеглазый, черноволосый мальчуган пяти лет. За ним следуют две няньки, улыбающиеся и поклонившиеся при входе.

— Папа!

Он бросается на меня, и единственное, что остаётся — подхватить малыша.

О Боги! Это же…

Это мой сын⁈ Я видел его! Зеал-Тор, прикидывающийся Аулэ, показывал его мне в том «карманном» измерении!

Неужели… Неужели всё это — мои посмертные грёзы?..