Не все ангелы летают

Шагая по тротуару в центре города, где ночью было людно, как в канун Нового года, я недоумевал, глядя на улыбающиеся лица. Этим людям завтра на работу не надо, что ли? Мне-то было не надо, как я сам для себя решил. И за это, конечно, еще предстояло встретить взгляд компаньона, Васи Голобородова, исполненный укора. Сколько раз он за то время, что я пропадаю неизвестно где, съездил на склад? Давно, давно отработал свой аквапарк! Голобородову светит полноценный внеочередной отпуск, думал я, за все его подвиги. И чувствовал себя готовым даже ему этот отпуск организовать. А может быть, и кое-что получше, чем отпуск. Только прежде требовалось разобраться со своими проблемами. Иначе проблемы «разберутся» со мной. Не хотелось бы, конечно… Очень неуютно жить стало в родном городе. Главное, был бы я в чем-то виноват! Впрочем, если пансионат мой – мой ли?! – ни при чем, и дело лишь в гибели Гали Биржи, то виноват. В нездоровом любопытстве. Сунул нос не в свое дело, решил поиграть в сыщика. Писал бы себе на бумаге детективные романы и горя не знал! На рукописи, что лежит на письменном столе, слой пыли, вероятно, в палец толщиной уже накопился!..

«Нет, но чего эти обыватели улыбаются? – все бурчал мысленно я. – Одни счастливые парочки вокруг, будто День святого Валентина на дворе или, как минимум – Татьянин! Я бы тоже с удовольствием прогулялся по ночной площади Горького, прошелся по Большой Покровской, освещенной романтически-желтыми фонарями, да вот беда – не с кем. Любимую девушку кто-то избил, и я даже не знаю кто. А она, кажется, знает, да молчит. Но это не Артур. И чего я к нему кинулся? Куда подевалась рассудительность у сочинителя детективных романов? Парень только что вышел из СИЗО, где ему, кстати, поставили ссадину на лбу, то есть не курорт, и что? Он сразу ринулся наживать новые неприятности? Вряд ли…»

С утра решил ехать к Тамаре, а пока следовало где-то переночевать. Идти домой что-то не хотелось. Вспомнил! У меня же ключи от маминой квартиры в кармане! Там-то, понадеялся, меня не ждет засада!..

У матери дома глаз порадовала абсолютная чистота. Судя по перестановке некоторых предметов – наведенная чужими руками. При том, что потолки в ванной комнате и на кухне сияли свежей белизной. На столе лежала записка от Саши – Шамсии. «Да, да, надо рассчитаться и забрать тот комплект ключей, что ей давал…» – согласился я с автором записки.

Напившись чаю с печеньем, найденным у мамы в буфете, разложил кресло-кровать и, завалившись, принялся изучать рельеф потолка. Сон не шел. Не оставляло чувство, будто я что-то упустил. Не сделал какое-то дельце, которое должен был. Если бы я последнее время проводил на работе, а не вне ее, в самых различных местах, я бы так и решил, и полез бы в записную книжку. А так… Впрочем, подумал, хуже не будет. И – вот оно! Нашел! «Возвращение Талого», – записано у меня в смартфоне, и – дата. «Талый» – это Тальников, товарищ погибших пацанов. Дата? Завтра! То есть уже – сегодня. Чуть не пропустил! Готов был поспорить, капитан Банников не собирается встречать парнишку в аэропорту.

Ничтоже сумняшеся набрал номер Олега-музыканта. В сравнении с тем, чего мне стоила его болтливость, разбудить болтуна среди ночи – такая малость! Возможно, именно по его милости я вообще дома ночевать теперь боялся!

Олежек, видать, так глубоко спал, что долго никак не мог понять, кто ему звонит и где он сам находится, откуда его вытащили, из какой фантасмагории, и где явь? Наконец до него дошло, что я – это я и интересуюсь, как выглядит внешне Вован Тальников.

– А! Тальников! Да. Худощавый такой, невысокий. Глаза черные-черные, – описал Олег внешность того, кого я просил.

– Прямо такие черные? – обратил я внимание на эту деталь.

– Аки уголья! – повеселел музыкант, кажется, окончательно проснувшись.

– Спасибо. Спи дальше, – разрешил я.

Самолет прилетел рано утром. Я был тут как тут. Затесавшись в толпу встречающих, принялся внимательно разглядывать загорелые физиономии отпускников. Парень, подпадавший под приметы, названные Олегом, нашелся всего один. Ошибиться было сложно. Я дождался, пока его семейство получит свой багаж… Мама, папа и сын покатили три чемодана на колесах. Небось шмотками затарились! Я шагнул навстречу.

– Извините, можно вас спросить? – обратился к главе семейства, соблюдая субординацию. Встретил пренебрежительный взгляд человека, готового торговаться за копейку с извозчиком. – Я не насчет такси.

Получив ответ: «Да», – перевел взгляд на сына:

– Ты – Владимир Тальников?

– Да-а, – с удивлением подтвердил паренек, явно не понимая, кто я такой, но на всякий случай пугаясь. «Небось пока учился в школе, родителей частенько вызывали», – подумалось мне.

– Ты знаешь Пашу Бугрова и Мишу Вахрушева?

– Знаю. – Черные глаза его забегали. – А что?

– Разговор тяжелый. – Я вздохнул и посмотрел в сторону. – Они оба погибли.

– Как… погибли? – Паренек начал бледнеть.

– Их убили. – Я рассказал в двух словах, как именно это произошло.

– Так вы из милиции? – спросил меня отец. – В смысле, из полиции?