Не вышел из боя

Еще раз отправился Максим Григорьевич в туалет, и все повторилось сначала, только теперь заболела эта проклятая треть желудка.

Когда он, назад тому четыре года, выписывался из госпиталя МВД, где оперировался, врач его — хирург Герман Абрамович — предупредил честно и по-мужски:

— Глядите! Будете пить — умрете, а так года три гарантия.

А он уже пьет запоями четвертый год и жив, если можно это так назвать. А Герману Абрамовичу говорит, что не пьет, тот верит, хотя и умный, и врач хороший.

А помрет Максим Григорьевич только года через три-четыре, как раз накануне свадьбы Тамаркиной с немцем. А сейчас он не помрет, если найдет, конечно, чего-нито Спиртного.

Где же, однако, раздобыть тебе, Максим Григорьевич, на похмелку? Загляни-ка в дочерины старые сумочки! Заглянул? Нет ничего. Да откуда же бы и быть у дочерей? Ирка с мужем, как копейка лишняя завелась — премия зятьева или сэкономленные, — они ее сейчас в сберкассу — на отпуск откладывают. Они — дочка с зятем — альпинизмом увлекаются. И ездят на все лето то в Домбай, то в Боксан куда-то там — в горы, словом, и лазят там по скалам. Особенно зять — Борис Климов — лазит. Лазит да ломается. Хоть и не насмерть, а сильно. В прошлом году два месяца лежал — привезли переломанного в середине еще отпуска. Но ничего — оклемался и в этом году опять за свое. Так что нету у Ирки денег, Максим Григорьевич, а у Тамарки и искать не стоит, эта сама у матери на метро берет да у соседа покурить стреляет. Пойти, нешто, к соседу? Так занято-перезанято. Да и нет вроде его еще — соседа. Он где-то на испытаниях. Он горючим для ракет занимается — серьезный такой дядя, хоть и совсем молоденький. Уехал он недели две назад на этот Байконур. Он теперь часто туда ездит. Поедет, а через неделю в газетах: «Произведен очередной запуск… Космос 1991. Все нормально и т. д.», и сосед возвращается, веселый и довольный, и ссужает Максима Григорьевича, если, конечно, тот в запое. Но сейчас нету соседа, не приехал еще. Заглянуть разве в шкаф под простыни?! Заглянул на всякий случай. Нету и там, потому что жена давно уже там зарплату не держит, перепрятала. И сидит Максим Григорьевич на диване, на своей, так сказать, территории, потому что другая вся площадь квартиры — не его, сидит и мучается жестоким похмельем: моральным — из-за ордена и физическим — из-за выпитого. Так бы и сидел он еще долго и бегал бы на кухню да в туалет, как вдруг зазвенела на лестничной клетке гитара, раздались веселые голоса и кто-то нахально длинным звонком позвонил в дверь и заорал: «Есть кто-нибудь? Отворяйте сейчас! А то двери ломать будем!»

Голос показался Максиму Григорьевичу очень знакомым, и он пошлепал открывать.

Глаза у него, хоть и налитые похмельной мутью, расширились, потому что на пороге стоял Колька Святенко, по кличке Коллега, собственной персоной, выпивший уже с утра, с гитарой, и с каким-то еще хмырем, который прятал что-то за спиной и улыбался. И Колька лыбился, показывая четыре уже золотых своих зуба, и у хмыря золотых был полон рот, а у Кольки еще и шрам на лбу свежий.

— А, Максим Григорьевич! — заорал Колька, как будто даже обрадовавшись. — Не помер еще? А мы к тебе с обыском! Вот и ордер, — тут дружок его извлек из-за спины бутылку коньяка.

— «Двин», — успел прочитать Максим Григорьевич. Хорошо живут, гады.

А Колька продолжал:

— Я вот и понятых привел — одного, правда. Знакомьтесь — звать Толик. Фамилию до времени называть не буду. А прозвище — Шпилевой! Толик Шпилевой! Прошу любить! Шмон мы проведем бесшумно да аккуратно, потому ничего нам найти не надобно, кроме Тамарки!

Максим Григорьевич, который хотел было дверь перед носом у них захлопнуть, при виде коньяка, однако, передумал и при виде же его сейчас же побежал блевать. Глаза его налились кровью, он как-то глухо заурчал, задрал голову и не закрывши двери, побежал снова в совмещенный санузел.

Дружки понятливо переглянулись и вошли сами. Пока Максим Григорьевич орал, а потом умывался, раскупорили бутылку «Двина», взяли стопочки в шкафу и, когда вернулся хозяин, обессилевший и злой, Колька уже протягивал ему полный стаканчик.

— Со свиданьицем, Максим Григорьевич, поправляйтесь на здоровье, драгоценный наш.

Максим Григорьевич отказываться не стал, выпил, запил водичкой, подождал — прошла ли. И друзья подождали, молча и сочувственно глядя и очень желая тоже, чтобы прошла. Она и прошла. Он, вернее, коньяк. Максим Григорьевич выдохнул воздух и спросил:

— Ты чего с утра глаза налил и безобразишь на лестнице, уголовная твоя харя? — ругнул он Кольку, ругнул, однако, беззлобно, а так, чего на язык пришло.

— Так там написано, — пошутил Колька: — «Лестничная клетка — часть вашей квартиры», — значит, там можно петь, даже спать при желании. Давай по второй.

Выпили и по второй. Совсем отпустило Максима Григорьевича, и он проявил даже некоторой интерес к окружающему.

— Ты когда освободился?

— Да с месяца два уже!

— А где шманался, дурная твоя голова?