( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

Мое давление поднимается. Я не знаю в какой момент и как сделать это. И я совсем не уверен, что она скажет "да". Даша такая... не классическая барышня. Мечты ее не о браке. Она вообще об этом ни разу не заикалась.

У нас здесь принято сначала знакомить с семьёй, потом делать предложение. А у нас там - сначала делать, потом знакомить. Не в "королевских" кругах, конечно... Но я и не принц.

- Или оставишь эту?

- Возьму... - растерянно.

- Пойдем, мы уже опаздываем на ужин.

- Опаздываем? У нас будут гости?

- Можно сказать и так.

Даша бегает по дому в одной своей короткой рубашке с корсетом, разбирая мою спортивную сумку.

Ловлю ее взглядом постоянно. Шикарная...

- В духовке мясо, но я на твоих пацанов не рассчитала. Ты же не предупредил. Надо что-нибудь заказать...

Сервирую стол на две персоны.

- Никого не будет. Со Спартой у нас будет банкет завтра.

- Есть повод?

- Очень надеюсь...

- А куда мы тогда опаздывали? Присаживается за стол.

Открываю ноутбук.

- Мама с отцом в Лондоне. Сестра моя в Канаде. Мамин отец, мой дед, в Подмосковье. Дядька мой на Дальнем востоке. А я здесь. Когда у нас семейные праздники, мы ужинаем вот так...

Загружаю "экраны" их контактов. Двигая их на рабочем столе бука.

- И сегодня у нас семейный праздник.

- Ой... - бегло ощупывает себя.

- Ты прекрасно выглядишь.

- Аа! Янг... Это внезапно. Мне кажется, ещё рано...

- Мы пять месяцев вместе.

- Серьезно?! А с какого момента мы считаем?? Ты мог предупредить?!

- Успокойся... - целую ее в висок.

Мама заходит раньше остальных. Она хотела поболтать с нами.

Экран включается, но на экране ещё никого.

- Я ещё не одет, Элена, - слышу голос отца.

- Ну и не ходи здесь, я просто хочу увидеть детей.

Спорят, переходя с русского на английский и обратно.

- Я тоже не одета! - шепчет панически Даша. - Я же в трусах..

- Под столом ничего не видно. Привет, мам!

Мама присаживается с бокалом.

Чуть-чуть веселенькая...

Держу Дашу крепко за руку, не позволяя слинять.

Улыбаясь, разглядывает нас.

- Как у Вас дела? Оh my god, - ахает. - Твое лицо...

- ...На месте. Все заживёт.

Дашина рука становится то ледяной и влажной, то горячей.

Наливаю нам вино, чтобы снять первую неловкость, рассказываю про турнир, про Дашину конференцию, скидывая в общий чат короткие видео и фото.

- Какие вы красивые! Даша, не разрешай ему ходить в спортивном. Ему теперь статус не позволяет.

- Какой статус? - шепчет Даша.

- Ты наконец-то разморозил счета. Отец очень рад.

- Май... - сжимает мою руку Даша. - О чем речь?

- Я говорил тебе. Речь о трасте, который я получил в наследство от деда.

- К сожалению без титула, - добавляет мама.

- Что? - переводит на меня взгляд Даша.

- Май ничего не рассказывал о себе, да? - взмахивает недовольно рукой мама.

- Мам... Ну давай не сейчас.

- Кыш... Дай нам поговорить девочками, пока не началось. Ты так скрываешь все, словно являешься непризнанным бастардом.

- Я и есть бастард.

- Кла-а-асс... - нервно улыбаясь, шепчет Даша. - Всё-таки, "принц"...

- Нет! - фыркаю я. - Да и у деда был чисто формальный титул. Отец отказался от него. Был большой семейный конфликт. Я родился не в браке, жили мы с мамой тогда в России... Отец тогда был женат на другой женщине, там у себя. Статусный брак. Он дипломат... Мама - русская гимнастка. Я соответственно... рождённый не в браке бастард.

- Май! Я все слышу, - на заднем фоне голос отца.

Он говорит с лёгким акцентом.

Они опять спорят с мамой на английском, с русскими фразами.

Даша выпивает вино залпом.

- Голова не кружится? - смеюсь над ней.

- О, нет... Я ее давно потеряла! - истерично. - Так что там с бастардом?

- Когда дед умер, траст перешёл в наследство мне. Так он захотел компенсировать перед смертью то, что отказывался меня принимать.

- Мы сделали ошибку отдав Мая в элитный интернат, - вздыхает мама. - Отец хотел, чтобы Май пошел по его стопам в дипломатический корпус.

- Там принято пристраивать бастардов в политику, - стебусь я. - Но я выбрал спорт.

- Местная знать его не приняла. Тёмные люди... До сих пор верят в титулы.

- Это я не принял их, - поправляю маму. - Мои все здесь.

- Добрый вечер! - присаживается рядом с мамой отец. - Рад знакомству, Дарь-я.

Немного рубит он произношение.

- Здравствуйте...

- Уильям Янг, Элена Янг, Дарья... надеюсь в будущем тоже Янг, - запоздало представляю я, ощущая, как Даша сдавливает мои пальцы. - Я похож на отца, правда?

- Ты похож на меня! - оживает ещё один экран.

- Привет, дед.

На деда я тоже похож. Лицом больше на отца, комплекцией в деда.

- У тебя даже отчество по мне. Александрович!

Дед в свитере с кожаными вставками, с короткой бородой и трубкой. В своем "стиле"...

- У нас нет от-честв! - недовольно разводит руками отец.

- А у нас всё в России есть!

Начинается извечный спор между дедом и отцом - русский я или англичанин. Причем отец говорит на английском, а дед на русском.

- Началось... - комментирует мама, закатывая глаза.

Подливаю Даше вина.

- Дед - патриот. Отец нас с мамой практически украл, чтобы увести от него в Лондон. Они до сих пор немного недолюбливают друг друга, - шепчу Даше.

- ...И жениться надо только на русской! "Дарья" - прекрасное имя.