Недоделанный пикап

Молчу. Демонстративно листаю до ужаса короткое меню.

- Любите футбол? – активность собеседника начинает откровенно раздражать.

Поворачиваюсь к нему.

Улыбается.

Святые колокола!

- Что тебе надо, мальчик? – грубо? Да! На то и расчет. Пусть уже обидится и идет куда-нибудь поплачет.

- Простите, просто Вы, сияете, словно ангел во мраке рогатого ада. Глядя на Вас, хочется улыбаться.

И… Улыбается…

Этот парень просто псих! Нормальные люди так не скалятся.

Надо срочно от него как-то отделаться.

- Что за дешёвые подкаты? – кривлю рот и закатываю глаза, как любимый герой Костика - Тони Старк  – Вы черпаете пафосные эпитеты на дне исторических романов?

- Иван Тургенев – протягивает мне руку.

Ха! Да ты гонишь! – кричит мой разум. Смотрю в серьезные голубые глаза. Прилипала больше не улыбается, отчего выглядит вполне нормальным.

- Серьезно? Тургенев? Иван Тургенев? – решаю уточнить.

- Не верите? – ухмыляется странный тип – Там во внутреннем кармане есть водительские права.

По-хозяйски шарю рукой и выуживаю розовый пластик. Иван Тургенев. 01.06.1988г. Тридцать два? Этому кудрявому мальчику ТРИДЦАТЬ ДВА! Шокировано сверяю фотографию с лицом владельца. Кручу документ, пытаясь проверить на подлинность. Иван, глядя на это, мягко улыбается. Совсем не так, как три минуты до этого. А естественно, искренно, и от искрящихся задором глаз разбегаются маленькие мимические лучики.

Вкладываю холодную руку в его теплую сухую ладонь, и, слегка пожимая, разворачиваю, ища на безымянном пальце кольцо или следы его наличия. Но их там нет.

- Анастасия Шелест.

- Я буду звать Вас Ася.

- Ну, раз уж Вы Тургенев…

- Может, чаю? Вам нужно согреться, чтобы не заболеть. Друг говорил, здесь отличный липовый сбор с медом и душицей.

Мужчина смотрит на меня приветливо. Но я еще слишком хорошо помню его безумную улыбку, чтобы расслабиться. Сто лет не знакомилась в барах. Будем честны, я сто лет и не была в барах.

Подняв ладонь с тонкими музыкальными пальцами и аккуратными ногтями, Иван делает знак бармену.

Через секунду приветливый и одновременно устрашающий дядя Жора материализуется перед нами, отсвечивая белыми рогами.

- Два липовых чая с душицей – говорит Тургенев.

- И 50 грамм коньяка – видит бог, он мне просто необходим.

Через минуту перед нами стоят две дымящиеся глиняные чашки, маленький железный кубок на тонкой ножке с горячительным напитком и в комплект к нему металлическое блюдце с тонко нарезанным лимоном.

Без лишних слов залпом выпиваю коньяк, и, не дыша заедаю лимоном. Спиртное обжигает горло и пищевод. Наконец внутри разливается тепло. Подвигаю чай и с наслаждением втягиваю душистый аромат луга и пыльцы. Жадно пью сладкий напиток. Но дрожь в теле не унимается. От нее не спасает ни чай, ни коньяк, ни теплый пиджак собеседника.

Подперев голову левой рукой, правой я держу теплую чашку. Но вместо того, чтобы согревать мои пальцы, чай сам становился холодным. Мы повторяем заказ. В том числе коньяк. Вторая рюмка спиртного расслабляет и вводит в состояние философской задумчивости.

Я откровенно ною и жалуюсь этому случайному знакомому на пережитые за неделю несчастья и беды. У меня нет желания понравится Тургеневу, он – просто свободные уши, в которые я безжалостно вливаю скулеж, печали и негодование. Настаиваю на том, что меня прокляли, чем вызываю у мужчины тихий грудной смех, который почему-то не обижает меня, а лишь подталкивает к дальнейшим откровениям.

Иван внимательно выслушивает потоки бреда, пока я снова повторяю заказ. А потом негромко рассказывает какие-то небылицы про Хрущева, неизвестные факты о его поездке в Америку и забавные исторические анекдоты.

Странный вечер. Странное место. Странные люди, которые на деле совсем не такие, какими кажутся.

Я улыбаюсь, а Тургенев больше не напоминает рекламу стоматологической клиники. В какой-то момент, я вдруг осознаю, что могла бы слушать его вечно. Обволакивающий лирический, как у барда, голос, правильные грамотные речевые обороты, отсутствие слов-паразитов, интересные рассказы, наполненные глубоким смыслом, над которым можно долго рассуждать. Все это позволяет мозгу, забитому отчетами, счетами, договорами, тендерами, условиями, входящими письмами и требованиями отдыхать. Мне становится тепло. Уютно. Сонно.

Иван, заметив мою усталость, предлагает подвезти до дома. Я же только согрелась и заметно опьянела, а потому решаю не отказываться от столь любезного приглашения. Мерзнуть в сырости или ехать в прокуренном такси не хочется от слова совсем. Пока мужчина, расплатившись за наш чай и мой коньяк, ушел прогревать автомобиль, я забираю  у Дяди Жоры зарядившийся смартфон и вызываю эвакуатор. Нетвердым языком едва ли не на пальцах объясняю, откуда следует забрать автомобиль и куда доставить.

Мужчина возвращается спустя пять минут, неся аромат холода и дождя. Он забирает мое убитое пальто с вешалки, тяжелую дизайнерскую сумку, помогает спуститься с этой нереально высокой табуретки и, осторожно не снимая с моих плеч свой уютный пиджак и придерживая за талию, провожает в теплый автомобиль.

Такой джентльмен!