Неоконченный роман. Эльза

Как будто бы песок, ты протекла, пора          Тех юношеских лет.Я удивлен, как тот, плясавший до утра.          Что вот уже рассвет.Растратил я запас надежд и сил          За годом год.Уходит жизнь — другой ей нынче мил,          А мне — развод.Нет горше истины, и некого винить,          Нет проще ничего,Чем время зря терять, чем время зря губить.          Что ж вспоминать его?Но иногда задумываюсь я,

          Но я дивлюсь порой:Так вот каким я был, как жизнь текла моя          Унылой той весной.Она полна причуд, но вот беда! —          Не рассказать о ней рассказ.Я лишь прохожий, я им был всегда,          В своей эпохе я увяз.Кощунственность заметна издали,          Случайности, доступные для глаз.Рассказывают те, что вслед за нами шли,          Истории о нас.Вы, говорят, смеялись хорошо          В тяжелых сукнах драм.За это стоило и телом и душой

          Расплачиваться вам.Свободные, как бранные слова,          Дышали глубоко,Взгляните, по ногам нас вяжет бечева.          Быть правым нелегко.Однако дети нынешнего дня,          Когда все ясно так,Мечтают о тебе, глухая ночь моя,          Мой гнев, мой мрак.Какое счастье при свечах читать          О том, что вечно тыщи лет,Все здравое и трезвое отдать          За то, в чем смысла нет.

О дети бедные, иль вы лишились глаз,          Что увидать никто из вас не смог,Ведь все, чем были мы, не допускает вас          На злой порог.За все, чем были мы, мы заплатили всем,          И больше, чем могли.Нет, не завидуйте, приглядываясь к тем,          Чье сердце молнии сожгли.Что им светило! Праздник? Луч звезды?          Что не сбылось для них вовек?Кто, думаете вы, оставил тут следы?          Зверь или человек?Им горизонты виделись не те,          Другие музыка и стих,

А вы печалитесь о вашей правоте          Пред метафизикою их.Но я ведь отдал все, чтобы открылся вам          Тот самый верный путь,А вы упреки шлете небесам          И пепел сыплете на грудь.Я отдал все: иллюзии и стыд,          И лучшие года,Чтоб скрыть вас от насмешек и обид,          Чтоб вы не стали никогдаТем, чем в итоге стали б мы, мой друг,          Отдавшись до конца своей тоске:Листками писем, сваленных в сундук          На старом чердаке.

СЛОВА ВЗЯЛИ МЕНЯ ЗА РУКУ