Нерв

Небо этого дня ясное,Но теперь в нем броня лязгает.А по нашей земле гул стоит,И деревья в смоле грустные.Разбрелись все от бед в стороны.Певчих птиц больше нет вороны!Колос в цвет янтаря… успеем ли?Нет. Выходит, мы зря сеяли.Что ж там цветом в янтарь светится?Это в поле пожар мечется.Дым и пепел встают как кресты.Гнезд по крышам не вьют аисты.И деревья в пыли к осени.Те, кто петь не могли — бросили.

И любовь не для нас верно ведь?…Что нужнее сейчас? Ненависть!Дым и пепел встают как кресты.Гнезд по крышам не вьют аисты.И земля, и вода стонами.Правда, лес, как всегда, с кронами.Только больше чудес аукаетДовоенными лес звуками.Побрели все от бед на восток,Певчих птиц больше нет, аистов.Воздух звуки хранит разные,Но теперь в нем гремит, лязгает.Даже цокот копыт — топотом.Если кто закричит — шепотом.Побрели все от бед на восток,

И над крышами нет аистов.

«Их восемь, нас — двое…»[10]

Их восемь, нас — двое. Расклад перед боемНе наш, но мы будем играть.Сережа, держись. Нам не светит с тобою,Но козыри не равнять!Я этот небесный квартет не покину,Мне цифры сейчас не важны.Сегодня мой друг защищает мне спину,А значит — и шансы равны.Мне в хвост вышел «Мессер», но вот задымил он,Надсадно завыли винты.Им даже не надо крестов на могилы,Сойдут и на крыльях кресты.

Я — «первый», я — «первый», они под тобою,Я вышел им наперерез.Сбей пламя, уйди в облака, я прикрою!..В бою не бывает чудес.Сергей, ты горишь, уповай, человече,Теперь на надежность лишь строп.Нет, поздно, и мне вышел «Мессер» навстречу.Прощай, я приму его в лоб!..Я знаю, другие сведут с ними счеты…По-над облаками скользя,Летят наши души, как два самолета,Ведь им друг без друга нельзя.Архангел нам скажет: «В раю будет туго».Но только воротами — щелк,Мы бога попросим: «Впишите нас с другом

В какой-нибудь ангельский полк».И я попрошу бога, духа и сына,Чтоб выполнил волю мою:«Пусть вечно мой друг защищает мне спину,Как в этом последнем бою».Мы крылья и стрелы попросим у бога,Ведь нужен им ангел-ас.А если у них истребителей много,Пусть пишут в хранители нас.Хранить — это дело почетное тоже,Удачу нести на крылеТаким, как при жизни мы были с СережейИ в воздухе, и на земле.

Смерть истребителя