Нетелефонный разговор

Я думаю:На что уходит время?Оно уходит на воспоминанья!Я помню черный дедушкин буфет,С амурами,Живой, не антикварный,С доскою выдвижной для резки хлебаИ будничным столовым серебром, –Наследством от пра-пра-когоНе знаю.В нем пахло кардамоном и корицей,Кайеннским перцем, тмином и листом

С лаврового венка сеньора Данте.Я по происхожденьюНе боярин,И вышеупомянутый буфетСтоял в квартире многонаселенной,А дедушка,Бухгалтерский эксперт,Шуршал как мышьПод лампой накладнымиИ не был образцом для подражанья.Кругом висели рамочки в модерне,И солнца луч,Сквозь шторы проникая,

Моими беспощадными глазамиОтнюдь не уважительно гляделНа этот реквизит из драмтеатра.Еще там былСкрипучий гардероб,И пасть его зевала нафталином!Но надо всемГлавенствовал буфет,В амурах,С деревянным виноградом,Как символ прочнойХлебосольной жизни

С крахмальными салфеткамиВ колечках,Которая закончилась давно,А к нам и отношенья не имела!Я вскоростиРасстался с этим домомИ с детством распростилсяКак-то вразВ четверг, в конце июня,В сорок первом.Я точно помню – именно в четверг!Мне принесли повестку военкома,И я ушел, «имея при себе…».

Я оттолкнул веслом свою гондолу –И призрак девятнадцатого векаУплыл во мрак,Чтоб вспомниться сейчас.

Тетя Соня, мачеха моей мамы, с трудом сводила концы с концами и никак не обрадовалась появлению в доме еще одного рта, может быть, и прожорливого. Не помню, на чем я спал, кажется, это была знаменитая х-образная парусиновая раскладушка, с десять раз уничтоженными и одиннадцать раз воскресшими клопами под парусиной. Но помню, что из десятка котлет, которые тетя Соня изобретала из одной курицы на керосинке, мне выделялась та, что поменьше.

Я к этому привык, и когда через несколько лет в Тбилисском голодном артучилище мы делили рисовую кашу, утрамбованную в алюминиевой миске, на четверых, разрезав крест-накрест, мне тоже всегда казалось, что мне достается каши меньше всех. На долгие годы я познакомился, да что там, даже сжился с постоянным чувством голода. Это было более чем чувство – казалось вообще, что оголодала вся страна вокруг. Неправда. Я только недавно описывал все эти «фонтаны форели» по дороге вдоль Дона. Просто я всегда жил трудно.

Не так просто было устроить меня и в восьмой класс: почему приходит дедушка, а не родители, и где они, кстати? Мальчик вроде бы хороший – одни пятерки, но не зайдет ли мама? Мама зайти не может, а дедушка не может врать!

И вот я все же учусь в школе-новостройке номер 30, в знаменитом Богатяновском переулке. В том самом, где, согласно песне, «открылася пивная, там были девочки Маруся, Роза, Рая…» И до тюрьмы подать рукой. Тюрьма тоже была знаменитой. И мы еще окажемся в ней, дайте закончить школу и немного повоевать!

О том, чтобы поступить в престижную тогда спецшколу, не могло быть и речи. Носить военные штаны с лампасами, ходить строем по Садовой с песнями «Пропеллер, громче песню пой!», да не дай Бог, с голубыми авиационными петлицами, дедушка и внучек – оба враги народа – не могли и мечтать.

Ладно, тетя Соня, заверните мне холодную котлетку с хлебом – меня пригласили на просмотр в детскую футбольную команду «Спартак»! На тренировочном поле стадиона «Пищевик» меня поставили против юношей, и мы, дети, их поволокли. «Поволокли» может поцарапать чье-то пуританское ухо. Но поскольку вся книга еще впереди, заранее принесу извинения: я говорю и пишу (чего стоят одни только песни «Лесоповала»!) на том живом языке, без купюр, который услышал и узнал с детства. С купюрами как из химчистки – и нет настоящего языка. И мне не западло употреблять босяцкое слово «западло». Примите уверения в совершенном к вам почтении.

И при счете 6:4 в пользу детей тренер (опять никчемная фамилия – Леонид Перминов) – вратарь взрослой команды! – крикнул с бровки:

– Дайте пацану бить пенальти!