Невидимая птица

Я радуюсь осенним дням в Париже,как будто мне их кто-то подарил,Уже развязка с каждым часом ближе,а сколько новых чувств, желаний, сил.Какое небо, друг мой, и какоюнадеждой полон вечер в октябре…Такжизнь любить – и уходить с тоскоюо разделенности и ласковом добре.Как щедро льется солнце, догорая…Пусть я сдаюсь в бессмысленной борьбеза право жить – я вспомню, умирая,о праве только на любовь к тебе.Прощаю все – тоску и униженье,благодарю за позднее тепло,как прежде (ведь и это достиженье)

не зная злобы – и не веря в зло.

«Самоубийца в час разлуки…»

Самоубийца в час разлукине меньше любит жизнь, чем тот,кто счастлив, праведно живет,не зная настоящей скуки.Кто их измерит, эти мукиза неоконченным письмом,перед раскрытым в ночь окном?Кто судит, по какому праву,того, который пьет отравуи этим искупает грех:наверно, свой – быть может, всех.

« Двенадцать месяцев поют о смертном часе…»

Двенадцать месяцев поют о смертном часе…А жизнь по-новому, как осень, хороша.

В ночном кафе, на вымершей террасе,в молчанья пьем и курим, не спеша.Куда спешить нам… Вечность наступила –мы даже не заметили когда.Исчезли дни. Слились в одно года.Лишь в смене месяцев по-прежнему есть силаи безутешность памяти земной…Минувшее – как темная звездав огромном небе, залитом луной.

«Пила, любила, плакала и пела…»

Пила, любила, плакала и пела…Чей это образ – неужели мой?Ведь мне хотелось только одного:полезного, живого дела,которое, как друг, старело бы со мной,

любимого… но не было его.Синеют вены на руке сухой…А жизнь без остановки пролетела,как поезд мимо станции глухой.

«На что похожа смерть? Не знаю: на полет…»

На что похожа смерть? Не знаю: на полетили падение…На пламя или ночь…На боль или забвение…На снег, на кровь…Я знаю только, что, когда твой час придет,я не умру с тобой, и не смогу помочь…К чему тогда моя любовь?

«Все было: беспутство, безделье…»

Памяти Б. Поплавского

Все было: беспутство, безделье,

в лубочных огнях Монпарнас,нелегкое наше веселье,нетрезвое горе. Похмельеи холод в предутренний час.Тоскливо… в граненом стаканевчерашние розы свежи…Светает в пустом ресторане…В те ночи, в редевшем дурманелегенда творилась из лжи.Пусть судят о ней поколенья.Но в мир наш, где памяти нет,доносятся отзвуки пеньяоттуда, где ждет воскресеньяв молчаньи погибший поэт.

НОЯБРЬ

«Не может быть, что мы с тобой враги…»