Читаем Ни о чём. Или о чём-2 (СИ) полностью

Ни о чём. Или о чём-2 (СИ)

Ты пишешь посредственные стихи и длинные скучные романы. Твои почитательницы оставляют комментарии: «Восхитительно! Спасибо!» Все комплименты — как под копирку. И от одних и тех же. Ты постишь на своей страничке бесконечные цветочки, закаты, кошечек, собачек и снова читаешь копирку. Но она тебя перестала удовлетворять, ты ею недоволен. Банально, однообразно... впрочем, как и сами твои творения. Только тебе чего-то не хватает, чтобы взглянуть правде в глаза. И ты грозишься уйти в Инстаграм, уж там-то тебя оценят, ты будешь среди лучших и признанных, у тебя будут сотни тысяч лайков!

А я смотрю на этих кошечек и вижу только скучное бытовое, каким набита вся сеть. Я не вижу пойманных мгновений, я не вижу авторского взгляда, я не чувствую в твоих творениях, что литературных, что фото, жилки художника, её просто нет, напрочь. И какая же разница — Инстаграм или не Инстаграм? Ведь ты просто обычный любитель — любитель!

Но ты искренне считаешь себя гением и требуешь подтверждений. И намерен любой ценой, как угодно, где угодно, гениальность свою доказать. И получить заслуженные, по твоему мнению, лавры.

Я промолчу. Доказывай. Тебя снова ждёт обидное разочарование, но ведь ты не поверишь, что причина — в тебе самом. Даже если и заподозришь, ты будешь гнать эту мысль и всех, её высказывающих. Ибо есть разница — жить Наполеоном или участковым терапевтом Кикиным.

Доказывай.

Безумству храбрых...

19.08.2018

Скажи мне...

«Может, скажешь мне в глаза,

Кто мы друг другу теперь?»

МакSим — Абонент недоступен

У тебя всё хорошо, но ты говоришь, что тебе чего-то не хватает. Чего же тебе не хватает? Ты говоришь, что чего-то, чего ты не встречал у других.

У меня далеко не всё хорошо, может, более плаксивая на моём месте сказала бы, что всё плохо. Я так не говорю, я научилась довольствоваться и тем, что есть.

За прошедшие годы я практически позабыла тебя и потеряла к тебе интерес, хотя булавочка в сердце и сидела. И сидит.

Но я вновь случайно встретила тебя.

Скажи, чего ты теперь хочешь от меня? Чтобы я заполнила пустоту в твоей душе? Но как я могу это сделать? Даже если я буду ломать себя для тебя (а зачем мне это? это ведь очень больно).

Мы не были даже знакомыми, и я так и не сказала тебе слово «люблю», потому что понимала, что я для тебя — не более чем предмет экзотического флирта и что что-то более серьёзное тебя пугает и кажется неприемлемым и немыслимым.

Кто мы были друг другу? Объекты. Ты — любви, я — флирта со вкусом игры. Кто мы друг другу теперь? Я не знаю, я даже слова подходящего не представляю. Я не понимаю, что могло бы связать нас заново. И вместе с тем какая-то нить осталась. Оказывается, я не порвала её, уходя из твоей зоны. И теперь эта нить, как шерстяная — воду, проводит в сердце твои слова... такие красивые... такие безнадёжно опоздавшие, такие... не надо бы их, но я их впитываю, сама не зная зачем и понимая, что не надо, не надо! Скажи мне, кому ты их адресуешь — мне или Космосу? Или... публике?

Когда я пишу стихи — это потому, что не могу иначе. Когда ты говоришь — это тоже оттого, что иначе не можешь, или ты хочешь чего-то конкретного?

Нет... нет... всё не то, всё не так. Я не могу тебе уже ничего дать, ты мне — тоже. Да и хотим ли оба? Тогда зачем эта нить, пятнадцать лет натянутая? Ты по-прежнему — пушистый котик, я, по отзыву твоего коллеги, увяла и осыпалась. Зачем же теперь, скажи?

Как шерстяная — воду...

Скажи?..

01.04.2019

Об однообразии

Два голоса по радио...

Оба красивые, бархатистые, от обоих млеют девочки и даже мальчики.

А я чувствую усталость от них. Почему же?

От одинаковости. Вся разница: один всегда бодряческий, другой — всегда задушевный.

Застывшие в однообразии, словно бетон.

Не хаю, условия игры устанавливаю не я.

Но устала.

И слушать не хочется.