Номинанты Московской премии – 2019. Хрестоматия. Проза и поэзия участников Московской международной книжной выставки-ярмарки

Люблю я Русь великую, родную,С победами и бедами её,Здоровую, больную иль шальную,Люблю я Русь, Отечество моё.Люблю её огромные просторыОт Балтики и до седых Курил,Бескрайние поля, леса и горы,Где мой народ Россию сотворил.Люблю её рассветы и закаты,Люблю смотреть на хоровод берёз,Ту речку, где купался я когда-то,И в снеге ель в трескучий наш мороз.Люблю народ российский, душой щедрый,Познавший много горя и беды,

Но в дружбе и товариществе верный,Как повелось ещё с веков седых.Люблю я русских матерей за веру,Которой наделяют сыновей.Люблю отцов, что служат нам примеромЛюбви к России, Родине своей.Люблю я Русь великую, родную,С победами и бедами её,Здоровую, больную иль шальную.Люблю я Русь, Отечество моё.

Елена Щербакова

Елена Евгеньевна Щербакова родилась 17 января 1972 г. в Москве. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького. Член Академии российской литературы, ЛИТО «Друза», МГО Союза писателей России, Союза независимых авторов и издателей, Независимого литературного агентства «Московский Парнас», кандидат Интернационального Союза писателей.

Автор 50 книг, печаталась в ряде международных и всероссийских альманахов, журналов и газет.

Лауреат и дипломант всероссийских и Международного конкурсов. Награждена девятью медалями.

Рождество в старой Москве

Белые церкви.И ярусны своды.Вспыхнет – померкнетБлик с позолоты.Снежно и девственно.Чисто и нежно.Чутко, торжественно,Хрупко в надеждеТайна леглаЗаманчиво, скромно.В мир повелаСтрого и ровно.

В испанских ритмах

Зонт щелкнул, будто кастаньеты.

И я протиснулся в толпу.Все это было прошлым летомНа белокаменном мосту.В автобусе, как в галерее.Все б ехать по дороге в жизнь.А пассажирам, еле смея,Сложился в окнах мир из виз.Свою завесу время сменит.Промокший высохнет портфель.А зонтик в разноцветных звеньяхНе щелкнет уж, как в прошлый день.Заплачет дождик в переулках,В испанских ритмах отбивая такт.А в городе, где вечно гулко,Все те же ноты вновь на проводах.

* * *

Дом дышит незаметно. Только самиЕго мы сохраняем тихий сон.Бабулька ветхая скрывает тайны.И что-то сокровенно в том.Я знаю: здесь огонь теплитсяИ накормить, и душу отогреть.Но сердце – раненая птица –Не может к свету полететь.Но в каждом доме что-то бережется,Спит в тихом свете из окна.Все это миром в сердце отдается.И блажь картины той мила.

Проза

Михаил Акимочкин