Ностальджия-каналья (СИ)

К концу рабочего дня руки гудели, от "Джингл беллс" уже мутило, в голове стоял туман. И тут он расслышал сентиментальные переборы "Hotel California". Усталость отступила, сладкий напев наполнил его тягучей тоской - сама собой, невесть откуда, выплыла мысль: "Возьму отпуск, съезжу домой". Сначала - как утешение в этом метании от тоски к веселью: она вспыхнула как раз на перепаде настроения - и лица далёких близких стали реальнее забрызганной кровью белой стены. Закончили работу поздно.

По дороге домой Игорь толкал велосипед, удерживая его за сиденье, и смотрел по сторонам... На огромные, словно витрины, окна иллюминированных золотым бисером особняков за низкими каменными заборами. Там в таинственной глубине мерцали серебристыми, темно-красными и синими шарами дорогие елки. В креслах у каминов сидели какие-то люди. На подоконниках горели белые канделябры, входные двери украшали хвойные венки с бордовыми лентами, почти перед каждым домом под занесённой снегом пальмой сиял электрический Санта в человеческий рост. В голове всё ещё звучал мотив "Eagles". И вдруг из этой смеси тоски, ожидания праздника и предстоящего одиночества рождественских каникул родилось твёрдое намерение: уеду домой. "Всё равно здесь работы не будет. Завтра же подойду к Стэну, попрошу отпуск. Билеты сейчас дорогие - да и черт с ним, не дороже денег. Хочу домой! Только надо всё побыстрей сделать, пока не начались их долбаные холидэйз".

На следующий день была такая же горячка, как накануне. Игорь всё ждал, когда появится Стэн, "биг босс" компании. Но Стэн не казал носа в их цех, - наверно, чтобы не видеть того бедлама, с которым постоянно боролся. Ходить же наверх, к нему в офис, было непринято. И вот после обеда, когда они с Пориком и Дареном пошли в соседний цех, где хранилась охлаждёнка, переклеивать на залежалых индюках старые этикетки на новые - трук* с индейскими курами задерживался, а Ирландия требовала все новых птичьих жертв, - в холодильник заглянул Стэн. Он только сверкнул очками и тут же попытался скрыться.

- Сорри, Стэн!.. - погнался Игорь за ним. - Ай`м соу сорри... Куд ай аск ю? ( Могу я просить тебя?)

- О, ноу проблем. ? Стэн остановился вполоборота к нему и расплылся в мягкой улыбке, которая никак не вязалась с его репутацией жесткого босса.

Ирландцы при виде Стэна тут же улетучились. Если они о чём-то просили его, то только через супервайзера Пэша. Лишь обнаглевший русский мог заговорить с боссом вот так, запанибрата, да ещё просить о чём-то небожителя.

Теперь, казалось, Стэн и сам испытывал неловкость. Может быть, из-за своего малого роста, а может, это было обычное лицемерие перед иностранцем. Стараясь держаться как можно увереннее, так как из всех углов за ними наблюдали, Игорь спросил: может он взять отпуск на время рождественских каникул. Стэн задумался, глаза под очками опустились куда-то в сторону.

- Ноу проблем, - снова улыбнулся Стэн и попытался улизнуть, но Игорь не дал.

- С какого числа? И как насчет денег для моего отпуска? (What date from?.. How about money on my holiday?).

- Ай`л тел ю... (Я дам знать.) ? И всё же выскользнул из железной хватки русского.

"Ну вот и все... замер Игорь в растерянности от своего скоропалительного решения и легкой победы. Перед ним разверзлась пустота перспективы, которую нужно было чем-то заполнить, а он стоял перед ней, опустив руки. - Что надо сделать-то?.. Ну, во-первых, заказать билет". Он направился в драйвер офис, где был телефон.

Там, положив ноги на столы, сидели водилы и курили. Дым стоял коромыслом, в этом дыму маячил супервайзер Пэш, собиравший ордера у драйверов и раскладывавший их на своем столе.

Игорь поздоровался с теми, кого ещё не видел, и спросил у Пэша разрешения позвонить -- гул голосов смолк.

Пэш, как всегда в разговоре с русским, сдвинул брови и уставился на него, делая вид, что не понимает. "Вот ирландская собака, все же прекрасно понял - хочет, чтобы я объяснил, куда буду звонить. Ладно..." Он сказал, что Стэн даёт отпуск, и ему нужно (буквально - он нуждается) заказать билет на самолёт.

- О-о-у! - преувеличенно вытянулось лицо у Патрика, и он махнул бумажками в сторону чёрного телефона и жёлтого справочника, тут же потеряв интерес к русскому. Волшебное слово "Стэн" открывало все двери.

В представительстве "Аэрофлота" сказали, что он должен получить еще ретерн-визу в Форин офисе (то есть возвратную визу в Министерстве иностранных дел), чтобы после отпуска его пустили назад в Ирландию. "У-у, ирландские обезьяны! Вечно чинят всякие препоны!"

- Пэш! - закричал он, положив трубку. - Кэн ай гоу ту Дублин фор виза тумороу? (Могу я съездить в Дублин за визой завтра?)

Пэш опять сделал строгое лицо: работы невпроворот, а он в Дублин собрался - кто будет снабжать Ирландию индюками? Но раз Стэн разрешил, значит, "ю кэн". - Завтра идет трук в Дублин? - Эплай ту Джон... (Обратись к Джону).

Джон, долговязый, огненно-рыжий драйвер, сидел тут же и что-то писал в своих бумажках.

- Джон, хау эбаут ту лифт ми... (Джон, как насчет подбросить меня...)