Новые записки санитара морга

— Ну, давай сперва облегчи душу. А уж потом и резать станем. А если мне не исповедуешься — не пройдет похмелье, — пригрозил я доктору. — Как окно-то высадили?

— Да Сашка, друг мой со школы еще, с какой-то Юлей познакомился в магазине. Потом, помню, звонил ей полвечера, а после уж и она сама заявилась. Ну и в какой-то момент они на кухне уединиться решили. Минут через десять — глухой удар и звон. Я чую неладное, а заходить как-то неловко. Вдруг там у них интим. Под дверью послушал, они как-то странно так пыхтят. У меня тогда, у пьяного, такие варианты в голове нарисовались — аж жутко стало. Вдруг, думаю, он ее там стеклом режет, или душит. А может, и она его.

— И чего в итоге?

— Сашка говорит, что на подоконник ее посадил, стали они целоваться, она вроде как голову неловко откинула — ипо стеклу. А оно треснутое чуток было — вот и не выдержало страсти. Такое только он мог учудить. Вечно с Сашкой какие-нибудь приключения. Мы в прошлом году, помню, тележку из супермаркета с ним угнали. Набрали продуктов, смотрим — все тележки на стоянку волокут, к машинам. Ну и мы покатили. Машины у нас, понятное дело, никакой не было, мы же пьяные. А потому решили, что так жратву с бухлом до дома и покатим. И три квартала ее везли, хоть бы кто нам чего сказал! Домой ее затащили, провиант вынули, а выкидывать жаль. Я ее на балкон поставил, всякий хлам в нее складывал почти год.

— До сих пор у тебя, угонщик?

— Не, я ее недавно на родину отвез, в Курск.

— Как отвез? — изумился я.

— На поезде, на полку для багажа закинул, а там меня уж на тачке встречали. Сейчас на даче у родителей стоит.

— Ну, ты, доктор, и кутила. Отчаянный гусар просто! — хлопнул я его по спине. — Аспиринчику выпей, мил человек. А то сейчас работать надо.

— Пил уже, — тоскливо отозвался Юра. — Чего-то не помогает ни хрена аспирин этот.

Спустя полчаса он уже склонился над зловонным нутром дряхлой бабульки, лежащей перед ним на анатомическом столе. В секционную зашел доктор Савельев.

— Вы, парни, с этой дамой поосторожнее. Я ее карту посмотрел. У нее там последняя запись пять лет назад, на запор жалуется. И если сей недуг ее все это время мучил — может сильно плохо пахнуть, — с сочувственной улыбкой покачал он головой и был таков.

Дорога домой. Пельменная

И снова случилась дорога домой. Те, кто не замечает ее среди значимых важностей очередного трудного дня, те многое теряют. Одни закрываются от нее детективным томиком, газетой, другие дарят это обязательное ежедневное время дремоте. Не видя дороги домой, рвут мостик между буднями, казалось бы, совсем ненужный, неприглядный. Толчея метро, заплеванные электрички, запах пота чужаков сквозь навязчивую торговлю — зачем это помнить? Может, и правильно. Но — с другой стороны. А как же пельменная?

Я увидел ее именно по дороге домой — и никак иначе. Клянусь, это могло произойти только в тот день, и никогда раньше.

Ранняя осень, но уже дождливо, сыро и пророчески холодно. Я, по-летнему неразумно и легко одетый, скукожился на цветастом креслице маршрутного такси, наслаждаясь общественным комфортом за один американский доллар, по курсу. Досуха выжитый трудоемким похоронным деньком, я упер взгляд в вибрирующее каплянистое стекло. А в нем скользил, полный холодных и ярких красок, словно слетевший с кисти смелого импрессиониста, этюд о вечно живом городе. Упрямая природа, презирающая цивилизацию, все-таки коснулась его своим увяданием, заставив деревья полыхать на все лады. Картина эта неслась вдоль моего лица куда-то назад, иногда преломляясь в стекающих по стеклу каплях, отчего некоторые фрагменты ее на мгновение вдруг гротескно выпячивались. Совершенно вымотанный, уставший до ломоты в суставах, я смотрел на это зрелище будто загипнотизированный, завороженный. И даже подумал, что если сейчас какой-нибудь пассажир протянет мне сзади монеты, попросив передать за проезд, то я попросту закрою глаза и притворюсь спящим. А сам, сквозь узкую щелочку век, продолжу скользить взглядом по летящему холсту безымянного художника.

Признаюсь, я почти стал засыпать. Но вдруг что-то беспардонно геометрическое, смачное и очерченное, кольнуло меня, резанув импрессионистское полотно пополам. Вывеска, вцепившаяся в дом на другой стороне улицы, была химически красной и несла на себе крупные сочные буквы. «Пельмень», — возникло у меня в голове слово, которое, как известно, было сначала. «Пельменная», — оформилось оно затем, разбудив во мне целый сонм самых разных флюид.