Новый Мир ( № 1 2012)

Тут рассуждать можно долго. Теперь вот через время я жалею красавца полоза. И птенцов-ласточат, конечно, тоже. Кто же не любит ласточек? А вот “змеюку”… не грех и “тяпнуть”.

Еще поживем

Бахыт Кенжеев родился в 1950 году. Окончил химфак МГУ. Поэт, прозаик, эссеист. Лауреат нескольких литературных премий. Живет в Канаде, США и в Москве. Постоянный автор “Нового мира”.

 

 

Бахыт Кенжеев

*

ЕЩЕ ПОЖИВЕМ

 

*     *

 *

Обнаженное время сквозь пальцы текло,

и в квартире прокуренной было тепло,

обязательной смерти назло.

Распевала предательница-звезда,

и журчала ей в такт простушка-вода,

утверждая: так будет всегда.

Говорливый товарищ, апрель городской —

уходили снега, наливаясь тоской

и восторгом, полынь пробивалась

сквозь беззвучные трещины в мостовых,

не библейская, нет, потому что в живых

оставалась прощальная жалость.

Перелетные сны и любовную явь

я умел, как ученый, исследовать вплавь,

по-собачьи, державинский мел

зажимая в зубах и довольно кряхтя,

с петушком леденцовым простое дитя,

а еще — ничего не умел.

Надо пробовать жить, коли выхода йок.

Снится мне вечный свет, православный паёк,

и другие бездомные вещи.

Матерей, дурачок, говорят, трепещи,

по карманам веселия не ищи —

пусть полынью под ветром трепещет.

Нет, любовь, не состарился — просто устал.

Устает и младенец кричать, и металл

изгибаться. Как ласковый йод,

время льется на ссадины, только беда —

после тысячелетий живого труда

и оно, как и мы, устает.

*     *

 *

Я забыл о душе-сведенборге

и костюмчик домашний надел

в рассуждении влажной уборки

и других обязательных дел.

Ведь не зря меня мама учила

и не зря продолжает жена

уверять, что словесная сила

в наши дни не особо нужна

ни в быту, ни на празднике кротком.

В ветках сакуры розовый дым.

Молча пьем мы лимонную водку,

молча ужин нелегкий едим.

Даже Господу строя гримасы

в антраша, словно грузный Антей,

человек изготовлен из мяса

и довольно непрочных костей.

Не алкай же возвышенной пищи,

позаботься-ка лучше о том,

чтобы пыль не летала в жилище,

не томился носок под столом.

 

*     *

 *

Кружится спутник в небе чистом,

жужжит машина у стены,

как бы естественная пристань

его осмысленной волны,

а за машиною поклонник

одной бесхитростной игры,

не той, в которой ферзь и слоник,

но той, где быстрые шары,

спускаясь желобом покатым,

стучат, круглы и велики,

рассыпанные по квадратам

воображаемой доски,

и, простодушному на радость,

как только кликаешь на них,

вдруг вспыхивают, растворяясь

в снах, в переулках золотых,

там, где, увы, обрюзгло сердце,

где лень дышать, где все путем:

Шекспир в могиле, а Проперций

в чистилище. Сухим листом