Новый Мир ( № 12 2010)

Какая тут может быть свобода, мы реализуем те задатки, которые имеем, или развиваем их, подчиняясь внутренней потребности. Это закономерно.

И закономерность, наталкиваясь на случайности окружения, пытается их преодолеть!..

Если б нам играть одним, совсем одним… Мечта интроверта…

Но для этого надо богом стать, а мы не боги, в случайном мире живем.

Кто-то скажет, следовать внутреннему голосу — уже свобода, а я вам отвечу — это истинная несвобода и есть.

Конечно, подчинение давлению внешнего мира — хуже несвободы. Но представь себе, наступит момент, когда все-все сами выбираем. Освобождаемся от внешних оков…

Мечта, но все-таки — что будет?..

Поймем пределы своих возможностей,

собственные запреты,

давление своих желаний и пристрастий…

Тогда только и начнется с большой буквы Несвобода — борьба за то, чтобы свои пределы раздвинуть.

Какой тут романтизм — не вляпаться бы в грязь, не стать бы ниже своих возможностей, которые ясней стал понимать.

Какая тут свобода, сохранить бы человеческое лицо, сделать хотя бы минимум возможного...

Крематорий лучше!..

Мы часто говорим о способностях, о таланте. Любим при случае упомянуть, что вот такой-то многое имел, да не свершилось, не суждено… Чем ближе к концу, тем смешней эта болтовня. Только то, что совершилось, — было, остальное… даже смешно говорить… Тени, проблески, задатки, надежды… — все истлеет, растворится в могильной жиже. Человек — то, что с ним было, произошло, сделано, продумано, выражено, рассказано хотя бы одному человеку, остальное — чушь собачья.

Человек — это все сделанное им и гнилье в деревянном ящике.

Значит, не дано…

С возрастом внешние признаки привязанности к жизни уходят из-под ног — люди, страна и даже язык отодвигаются — они меняются.

А ты не хочешь меняться в унисон, а только подчиняясь внутреннему ритму.

Бесстрашие и внутренние ритмы, да!

Какие еще могут быть жизненные достижения…

Не знаю.

Без обид…

Писать о людях неинтересно, могут сами о себе рассказать. Историки-философы напишут, как было “на самом деле”… Наврут красиво и умно.

Искусствоведы объяснят дуракам причины творчества.

Что прозаику остается делать?

На это ответил Пруст. Все — “через себя” пропускать. Оччень понятно!..

Через себя процеживается как через густое сито, но это можно перетерпеть.

Трудней вытерпеть другое — “не о чем писать”. Потом вдруг выясняется — “есть о чем!”. И так все время!

Но со временем все реже проясняется. Пропадает интерес к действительности...