Новый мир, 2002 №05

Раз на исходе летаСтояла у крыльцаДорожная карета,А в ней красавица.Она, храня молчанье,Нахмурилась в ответНа то, что на прощаньеЕй говорил поэт:«Ты, кровь мою встревожаИ ум мой полоня,Прости, моя надёжа, —Ты едешь от меня.Я вечно не забудуЛюбви твоей ко мне,А плакать я не буду —Гори ты на огне!»Он стук колес прощальный

Дослушал до конца,И бросил взгляд печальный,И в дом ушел с крыльца.Вослед глядели хмуроИ жались у водыВенеры и Амуры —Век восемнадцатый.Седой, на теле шрамы,Он был убит в Крыму,И перед смертью самойСклонилося к немуВ лучах слепого светаПрекрасное лицо.И он увидел лето,Карету и крыльцо…«Я столь великодушен,Что даже не грущу,И столь тебе послушен —

Тебя я отпущу.Я вечно не забудуЛюбви твоей ко мне,А плакать я не буду —Гори ты на огне!»

* * *

Море, голубое море, принеси волною мнеРаковину золотую, что лежит на самом дне.Унесу ее с собою, под подушку положу,Буду долгими ночами спать и слышать моря шум.Море, голубое море, принеси волною мнеГолубых, зеленых, серых и оранжевых камней.Соберу на нитку камни, на запястье завяжу.Скажет милый: «Ты — жена мне». — «Может быть», — ему скажу.Море, голубое море, принеси мне весть о том,Где мой муж, он умер, что ли, или он забыл свой дом?Как ему в краю немилом или там в пучине вод?

Я его три дня любила, а оплакиваю год.Море, голубое море, мне к лицу лишь черный цвет,А тебя не изменили столько зим и столько лет.Каждый вечер на закате я на берег выхожу —Море, голубое море, ничего я не прошу.

* * *

Дом построила. Дочь родила.Сеяла траву и косила.А закончила и спросила:«Боже, как там мои дела?»Разучилась с годами петь.Заплетаю и расплетаюКосу длинную. Села средьСкошенной травы и гадаю:Что мне делать, как жить да быть.Знала я, но теперь забыла…А умела ли я любить,Знали те, кого я любила.

* * *

Среди тех, кого поминаю,Чаще я тебя вспоминаю.Как крестила меня рукой,Собирала, и провожала,И за поездом побежалаВ зимний день, промозглый такой.Как неловко на льду скользилаИ о чем-то очень просила.За оконной рамой глухойЯ родное лицо увижу.— Повтори, я тебя не слышу.Я тебя так давно не слышу.Если можешь, махни рукой.

Борис Екимов

На хуторе

Екимов Борис Петрович родился в 1938 году. Постоянный автор журнала. Лауреат Государственной премии за 1998 год. Живет в Волгоградской области.

Приезд