Юрий Ряшенцев

Кленовая паутина

Ряшенцев Юрий Евгеньевич родился в 1931 году. Окончил Московский педагогический институт. Лауреат Государственной премии имени Булата Окуджавы 2002 года.

* * *

Сад раздался и вырос. За садом сопит Сиваш.Как похож на папирус твой пресный местный лаваш.Вытри след от томата, печальный наш тамада.Радость не виновата, что тезка ее — беда.Их обеих любовью мы кличем в краю маслин,где звездой голубою щебенку метет павлин.Как попал он в Тавриду, чьим промыслом сыт он — ноне почуять обиду во вскриках его грешно.Радость звали любовью. И так же зовут беду…В тот подвал бы — гурьбою! Да я его не найду.А подвальчик — что надо: не пластик и не металл —

вольный дух винограда столешницу пропитал,и янтарное древо и гладко, и тяжело,все — для духа и чрева, во благо и не во зло.Радость не виновата. И розовый тамарискне исчез, как когда-то с кастильской земли мориск.Он, как дух Авиценны, целебен, печален, сух…С крыш татарских антенны воруют чужих марух:мексиканских, бразильских — держа в пылевом пленужелтых ветров восточных западную волну.Радость не виновата, что тезка ее — беда…Возвратись хоть когда-то, когда-нибудь, никогда…

* * *

Небо пятницы этой — арбузная алая мякоть.Чуть подсохшая слякоть                                  запомнила след.Час бесед.

Время каркать воронами уткам на озере крякать.Ствол коринфской сосны чуть шуршит золотой шелухой.Запах хвои сухой                                  с четверга настоялся.Стало ясно:юность где-то отстала,а старость советчик плохой.Потому что резоны — как путы тягучей резиныиль как хляби трясины                                  для вольной судьбы.Эх, кабысосны помнили то же,что помнят родные осины.Звезды пятницы этой — как нищенские медяки.

Разве мы бедняки,                                  чтобы их дожидаться?Может статься,этот час до заката —успех наш всему вопреки.Над озерною рябью вечерние призраки лодок.Жеребец-первогодок                                  рванул наутек.Наш итог —это горькое счастье,что нету потерь без находок.

* * *

Почему бы не выпить стопаряи немедля не добавить по сто?Я не помню такого сентября.И никто его не помнит. Никто.

Это эллинскую суть обнажилкрай, где ссорятся хохол и кацаптак, что в тутовом саду старожилоскудел умом и верой ослаб.Что же это за эпоха у нас:даже вёдро, полагают, к войне.Ибо разве хуже Крым, чем Кавказ?А Кавказ-то нынче нам — лишь во сне…Я не сливы, не айву, не хурмупотерял с тобой, имперский распад.Я, кого хотел обнять, обнимупосле скрежета могильных лопат,после наших обоюдных кончин,если есть и впрямь тот свет, Высший Суд,и у Господа не будет причинразлучать нас так, как сделали тут…

Хамовники накануне миллениума