Новый Мир ( № 8 2011)

Тянет настойкой боярышника, водкой палёной —

запахами, отчётливо выделяемыми

                                        из воздушной массы.

Бывший подзаборник, по прошествии

                              лет стольких

нестерпимым желанием горю —

без всякого толку

в забытую спуститься нору.

Моча ли в башку ударила, загульная дурь,

другая какая закрутка —

подвергнуть риску с иголочки гламур

походом в бомжовский закуток.

…Пузырьки гремучие, башмак брошенный —

пробираюсь в темноте, как очкарик

                             в час поздний.

Не всем отсюда удалось выбраться

                                        на свет Божий,

не говоря уж — к звёздам.

Узнаю лежаки, подголовники.

                                        И ощущения, ощущения!

Те же,

и когда я к бродяжьему принадлежал племени.

Видно, как душа кащеева,

они не по зубам времени.

 

Осуществление мечты

Я сижу в “Крестах”. За решёткой —

близкие и недоступные воды Невы.

Посреди камеры какой-то хмырь

                                        отбивает чечётку

под шумное одобрение братвы.

Глазею отсутствующе на осточертевшую

                              кутерьму,

мечтаю, как объевшийся белены:

оттянуть срок и на ненавистную тюрьму

победно глянуть со стороны.

Я износил не одну арестантскую робу,

вынашивая спесивую

                                 причуду урки.

И вот в туристическом автобусе

по парадному качу Петербургу.

Гид привлекает внимание:

на противоположном берегу знаменитый острог.

Вышла тишина капающего крана.

Я смотрел на краснокирпичную громадину,

                                        где голодовал, дрог.

И почувствовал — торжествовать рано.

 

Выношенное

Если искренни чувства

и за спиной судьба,

ни к чему искусство,

красивых слов городьба.

Были бы речка знакомая,

прилетающие по весне грачи.

И бессонные окна дома

со спасительным светом в ночи.

Нехитрую эту малость

я выискал не налегке —

на расхристанных дорогах маясь,

ютясь на чужом чердаке.

И хочу, чтоб в моих строчках

за частоколом напастей, бед

стылой, отчаянной ночью

обнадёживающий брезжил свет.

 

Согревающая щедрость

К нам домой по зиме принесли огромную жёлтую

                              тыкву,

похожую на пузатый надраенный самовар.

Глаза от летнего солнца уже отвыкли,

и их щурил явившийся праздничный жар.

Поставленная на фаянсовую хлебницу,

золотом в тон ей отороченную,

нарядная гостья, казалось, ослепила всю мебель,

как закатное полымя сквозную рощу.

И когда за стеклом, морозными иглами утыканным,

слышу ветра удручающий шелест,

я перевожу взгляд на прижившуюся тыкву.

Как на согревающую щедрость.

 

На периферии Галактики

                                 В. В.

Времени тяжкий жёрнов,

кажется, перемолол всё.

На въезде в деревню Жорновка

тракторное торчит колесо.

Над непахаными угодьями —

тишина беспризорного храма.

Сюда на допотопном драндулете

                                нередко сбегает Володя

Варламов.

Художник с особливой метой,

не принятый рынком и сообществом

                                 братии косной.

Его живопись раздражает не игрой

                                 тени и света —

своеобычностью космоса.