Ульвия Мустафина

Облака по небу проплывали…

Облака по небу проплывали,будто бы от времени отстали…1995Моя жизнь раскрашена в полосочку-Светлую сменяет темная,Все мы с вами в этой жизни заключенные,Все мы с вами относительно свободные.Апрель 2001Мне сегодня поцарапали душу.Нет, не больно, но щиплет немного…да и это потом пройдет.Март 2003Не будет ни звонков, ни объяснений,не будет нас,а только я и ты.И завтра снова будет воскресенье —последний день неделии мечты.Дата неизвестна

Неслышно падает снегв краю, где музыки нет,в краю, где есть и печаль,в краю, где каждому жаль,где в дом вошла тишина,и город будто уснул.С избытком сном захлестнуловперед на тысячу лет,но в сердце радости нет.Ложится там, в глубине,на самом сумрачном дне,где лишь поверхностью снег,а снизу корочка льда,и зимний призрачный светне доберется туда.Смирились все с тишиной,деревья гнутся дугой,под ее тяжестью, слой,наверно, в тысячу лет,неслышно падает снег.Декабрь 2003Спокойной ночи.

Не слышишь? Впрочем,Какая разница, какая разница.Сегодня было мне тяжко очень,Никто не слышал – их не касается.Другие жизни с чужою больюПроходят мимо, не возвращаются.Спокойной ночи.Не слышишь. Впрочем,Какая разница, какая разница.Май 2004

За самолетом тоненькая нитьрастает, растворится, оборветсякак голос… и желание забытьдалеким эхом в небе отзовется.На побережье пусто, несмотряна споры, шум, веселье. Чье-то счастьевнимательно и робко смотрит на меня,невинное, улыбчивое счастье…Заплакало. Не надо, не реви,

я обещаю улыбнуться, значит,все будет хорошо. Недопустима мысль,что маленькое солнце плачет.Декабрь 2004

От Вашего крыльца до моего порогасовсем немного дней, недель и лет.Но, к сожалению, прямой дороги нет:ущелья, буераки и тревогипод сенью лунного, единственного света.Январь 2005Не надо цепью сожалениймое измученное сердце обременять.В них нет спасения.Со мною словно ветер степи дышит,но о моих страданиях он не слышит.Он далеко, ему меня не жаль,и я ему за это благодарен.Извечно бесприютен, но свободен.Порою низко над землей блуждает,Порою облачной грядой высоко,

но все же, как и я, блуждает одиноко.Январь 2005(Читая М. Ю. Лермонтова.)Ты безупреченс головы до ног,как сок морковныйи салат капустный.Своей здоровой жизньюи такой безвкуснойкак ты мне надоел.Тебя ли я ждала?Все тебе яд:и хлеб,и соль,и сахар.Тебе, наверно,жизнь во вред.А жизни ты.Ты, улыбаясь,давишься капусткой.А мне не лезет в горлоплод моей мечты.Дата неизвестна