Обратной силы не имеет

Поворачиваюсь в их сторону, иду навстречу. Пара-тройка минут и они подъехали. Остановились, вышли. Один пожилой, два других помоложе. Одеты в сапоги, ватники и зимние шапки-ушанки. Стоят, смотрят, как я приближаюсь.

- Здравствуйте, - говорю громко, остановившись шагах в трех от них.

- Здравствуйте и вам, - отвечают нескладно двое, третий просто кивает.

Первым заговаривает дедок в старой ушанке и зеленом ватнике, щурится на меня подозрительно:

- А вы кто?

- Испытатель, - говорю. И смеюсь:

- Космонавт, можно сказать.

- А второй ваш где? - спрашивает дедок, все еще внимательно рассматривая меня с головы до пят. - И третий?

- Какой второй и третий?

- Космонавты нынче по двое и по трое летают, - дед выдаёт «на гора» степень своей эрудированности. - Это только при Гагарине было, что в одиночку в космос летали.

- Один я, один, - снова смеюсь в ответ. - И корабль у меня маленький! На одного космонавта!

Они смотрят в сторону моего шарика.

- А документы у вас с собой какие имеются? - спрашивает один из мужиков среднего возраста. Хмурый такой. И косится на ракетницу, которую я по-прежнему держу в левой руке.

- Военный билет, - вспоминаю, - в кармане рубашки остался, на космодроме. Так что потом покажу!

- Непорядок без документиков-то, - ворчит дедок. - Как знать, может вы и не советский человек вовсе?

- А кто?

- Руст какой-нибудь иностранный, только на ракете, а не на самолете. Или даже как Пауэрс, шпион.

- Ну, тогда вызывайте милицию, - хохочу. - Будем протокол составлять!

- Вот в милицию мы вас сейчас и доставим, - говорит хмурый совершенно серьезным тоном. – Тут у нас поселковый пост недалеко!

Опаньки, соображаю, вот меня сейчас и повяжут. И как я докажу, что не верблюд? В смысле, не иностранный шпион.

Тут на мое счастье километрах в двух от нас с грохотом вываливается из-за туч зелёный военный вертолёт. Поисковики!

Поднимаю ракетницу, стреляю.

Троица испуганно шарахается.

- Кажись и вправду наш, - озадаченно шамкает дедок, но все еще не совсем уверено.

- Наш, наш, - я бабахаю второй ракетой в небеса. Чего добру пропадать?

Вертолет садится метрах в ста от шарика. Меня и приехавших селян  обдает ветром и степной пылью. Спасатели выскакивают из люка, трое, бегут к нам. Все в синих теплых комбинезонах. У одного в руках чемоданчик с красным крестом, врач:

- Пастушенко?

- Так точно! – отвечаю.

- Нормально! Живой! – врач хлопает меня по плечу. - Где ж тебя носило?

- В космосе был! – хохочу в ответ.

- А если серьезно, лейтенант?

- Да я на полном серьезе, - улыбаюсь. – Совершил орбитальный полет!