Образ жизни

На исходе кроваво-жестокого векаЭто я задохнулся в девятом отсеке.Только не потому, что торпедой ударен, —Потому, что мой царь так преступно бездарен.Плачет матушка бедная где-то под Лугой —Оттого, что на троне российском ворюги.И причина трагичного инцидентаТолько в том, что паханы идут в президенты.Водонепроницаема переборка.Но покуда в Кремле продолжались разборки,Я сдыхал в вашем грёбаном трижды отсеке —И проклятья вам шлю, задыхаясь навеки.И в последней, предсмертной, безвыходной пенеПосылаю вас всех на понятной вам фене!Воды Баренца пусть отпоют меня тихо —

Я свободен теперь от российского лиха.И, не зная отныне позора и страха,Посылаю Отчизну родимую на…

Подрезка деревьев

За то, что были слишком гордыми,Шумели над дорожной пылью,Деревьям отрубили головыИ руки им укоротили.Но корни их теперь упрочены,И ветер листьев не касается.А главное — они от прочегоНичем пока не отличаются.Ни даже от столба бетонного,Ни даже от забора белого,И ни от камня многотонного,

И ни от тротуара серого.И стала улица пугливою,Как будто разума лишается.Но только птахи сиротливыеВ их смерть поверить не решаются.

Четверостишия

1

С кем попало говорить не хочется,С кем придётся пить невмоготу.Помолчим с тобою, Одиночество.Перетерпим эту немоту.

2

Вдруг на дороге встанет стена,Вздыбится диким мустангом:В каждом Раю — свой Сатана,

Но в каждом Аду — свой Ангел.

3

Согреемся одним огнём,К одним ветвям протянем руки.И рассмеёмся при разлуке,А встретимся — тогда всплакнём.

4

Каждый наступивший день — как награда;Круг всё уже и пространство пустей.Нет хороших новостей — и не надо,Лишь бы не было плохих новостей.

5

Не жду ни пониманья, ни участья,Надеюсь на терпение своё.До Истины нет силы достучаться —

Но можно домолчаться до неё.

Ироничные строки

1

Не подобострастный, не благоговейный,Я, признаться честно, слишком был идейный.И довольно часто, и довольно долгоМучался избытком гиперчувства долга.За мою за верность, преданность и честностьСхлопотал расплату — полную безвестность.И никто не видит, и никто не слышит,Что я многих тоньше, голосистей, выше.И никто на свете так и не узнает,Где душа поэта по ночам летает.И что с нею было, и что с нею стало,Оттого, наверно, что не там летала…

2