Образ жизни

Проснулся утром, рядом спят,Не спится, друг?Садись к столу, рисуй квадрат,А может, — круг.Полна раздумий головаО сём о том.Ты слышал некогда слова,Забыл потом.Бог с ними, что тебе они?В каком краю?Далёкие припомни дни,Всю жизнь свою.Вчера был ангел, нынче чёрт —В твоей судьбе.И сочиняется кроссвордСам по себе.Там есть слова такие, брат,Аж бьют под дых.«Налёт», «баланда», «автомат»,«Рубанок», «жмых».

«Поляна» — и счастливый грибСтоит на ней,Пустые клетки…«Линотип» впиши скорейА вот загвоздка, вот вопрос —Конец — на «с».В начале «д»,Пять букв — «донос»,Почти арест.Но жизнь светлых слов полна,Своё берёт,Спит сын и скрипка у окна,Жена встаёт.Строка осталась, бьётся мысль.Кроссворду — край.Впиши, мой друже, слово «жизнь»И разгадай.

Звезда «Факт»

Отбросив и скромность, и такт,Забыв про друзей и соседей,

Звездою по имени «Факт»Я вдруг заболел аж до бреда.В созвездии Голубя естьТакая звезда голубая.Ни пить не могу я, ни есть,Весь от любопытства сгорая.Не думал ведь я никогда,Что мысли и кровлю порушит,Что вдруг незнакомка-звездаТак влезет мне в утлую душу.Не думал — и всё тут, не знал,А вот ведь задело за сердце.Факт — это начало начал,От этого некуда деться.Забота земная ушла,Как пыль с поседевшего тракта.Забросил земные дела —Мне б только добраться до «Факта».

Звонок

Зуммера назойливое пенье —

Времени сплошное мотовство.Радость телефонного общеньяНам доступна — только и всего.Краем глаза проследив за диском,Я лечусь от давних тех разлук.Будто где-то за стеною, близкоОткликается мой давний друг.— Что так рано, — он в ответ кидает, —Что так срочно, точно на пожар?— Ничего, а просто, отвечаю,Захирел эпистолярный жанр.— Как твои дела и как здоровье?— Всё нормально, — говорю ему.— Что ж спасибо и на добром слове,Мир и счастье дому твоему.Ты пиши, поменьше дурью майся,Как твои детишки, как семья.Приезжай-ка в гости, не стесняйся,Если в наши выедешь края.Что ещё сказать? — уже томится,

Слышу — ни к чему ему звонок.Значит, зачеркнём ещё страницу,Где хранится старый адресок.

Жена

Её мечты совсем не новыИ в тех мечтах особый пыл:Чтоб дети были все здоровыИ чтобы водку муж не пил.Снег пополам с дождём и грязьюЛетит в окно — хоть волком вой.Ну где ж он шляется, зараза,И не торопится домой?!Ну где же он в потёмках бродит,Совсем пропащая душа,И по каким шалманам водятЕго хмельные кореша?Но лишь заслышит на порогеЕго знакомый стук хмельной,Слабеют облегчённо ноги:Вернулся, паразит, домой.

* * *