Обретение девственности

12.03.2009

«Битва с железным ящиком»

Штивало так, что «пионер» почти задевал своими рогами воду. Везли удобрения из турецкой Бандермы в английский Ливерпуль. Февраль в Средиземке встречал 8 бальным штормом. Качало восьмой день. Спать могли только самые стойкие.

Я проснулся от не знакомого звука. Что–то сильно гремело на корме.

— Старпом, закрепите же этот ящик — донесся голос капитана из коридора.

Ага, понятно. Вот что грохочет. Оторвало помойный бак на корме. Он такой же, как и те, что стоят у нас во дворах, для мусора. Только в морском исполнении он был приварен к леерам. И мог опрокидываться. За борт. Когда никто не видит. На часах было 06.30. Сон на сегодня закончен. Я оделся и вышел на шлюпочную палубу. Ниже меня, на жилой палубе стояли боцман и колобаха (плотник) и печально смотрели, как волны гоняют мусорный бак по корме. Спуститься вниз и закрепить его они не решались. Заливало. Появился старпом, решительный и целеустремленный.

— Так, что стоим. Надо крепить. Пока он нам все на корме не раскурочил.

— Так сильно заливает, Виктор Аркадьевич. Смоет еще. — в глазах боцмана светилась пенсионная тоска.

— Эх… — старпом махнул рукой и полез вниз.

В этот момент огромная волна подошла с левого борта и с ласковым шипеньем накрыла корму.

— Все, пиздец старпому — боцман занервничал.

Вода с шумом ушла. На трапе, вытаращив глаза и набрав в рот воды, висел старпом. Живой и здоровый. Одним прыжком оказался рядом с боцманом и плотником. Он уже собрался открыть рот и сказать, что думает о дальнейшей судьбе колобахи и боцмана. Но не стал. Прислушался. Волна, едва не угробившая старпома, чудесным образом расклинила мусорный контейнер между леерами и кнехтами правого борта. Старпом свысока глянул на боцмана:

— Ни хера не можете. Все приходится самому.

Он тут же зашел в каюту капитана и доложил:

— Имущество закреплено, Александр Васильевич. Я схожу, переоденусь в сухое?

Со старпома стекало. На капитанском ковре образовалось огромное мокрое пятно.

С любовью и нежность, глядя на старпома, капитан произнес:

— Идите, идете. Переоденьтесь. — и, помолчав, добавил:

И берегите себя.

12.11.2009

«Огни святого Эльма»

Вахта третьего помощника — самое безобидное время на пароходе. Даже, если чего захочешь натворить — не дадут. В 21.00 по судовому на баке появились вспышки холодного, голубого цвета. Темно, встречный шторм, 5–6 баллов, средний вперед. Как судно залезет носом в волну — так на баке сияние. Я не долго думал — звоню в красный уголок, где весь экипаж кино смотрит. Прошу капитана подняться на мостик.

— Что случилось? — спрашивает.

Объясняю. В этот момент судно клюет носом в волну. На баке — мерцающая иллюминация. Что за хрень?

— Вызовите на мостик электромеханика.

Вызываю. Приходит наш электормен, пожилой уже и очень на Вини Пуха похож.

— Объясните, что это? — капитан рукой показывает на бак, где опять начинается мерцание голубого цвета.

— Это, это … огни святого Эльма, наверное — уверенно отвечает электромен.

— Так, огни говоришь. Оба одевайтесь и пиздуйте на бак, проверьте, что там. В машине, сейчас дам малый, люди будут на палубе.

На палубе было не уютно. Бак заливало и когда вода попадала под фальшборт, два оголенных провода начинали коротить. Вспышками и с треском. Электромен подошел к проводам и давай хватать их рукой в драной рабочей рукавице. Я мгновенно вспомнил правила оказания первой помощи при поражении электрическим током. Встал на одну ногу и шарил глазами в поисках деревянной палки. Электромен добился своего. Его шарахнуло током. Он отскочил. Рукавица дымилась.

— Хуйня, Андрюха, 220. Пошли, я отключу на ГРЩ.

С тех пор я уважаю электромехаников. Ведь они определяют напряжение на ощупь.

11.11.2009

«Боцман и Маргарита»

Когда пароход заходит в порт с названием Кандалакша — жди чего угодно.

Северное лето стояло в своем оглушающем разгаре. Штиль. Легкое марево над водой. Тучи летающих и кусающихся насекомых. После рабочего дня — звенящая тишина. Я стою на вахте. У трапа. Подменил вахтенного матроса, отправив его заниматься какой- то хренью. Лениво так, что шевелиться не хочется. Со мной у трапа стоит боцман. Яковлевич. Старый. У него в каюте дембельский календарь. Он на нем дни зачеркивает. Сколько до пенсии осталось. Иногда окликнешь его:

— Яковлевич. Сколько до пенсии?

— Пять месяцев и четыре дня! — улыбаясь во все лицо, бодро отвечает будущий пенсионер.

На судне, кроме вахты, никого не осталось. Ушли в культпоход, в город. В местный кабак. Вкусить, так сказать, местного вина и женщин. Яковлевич топчется рядом со мной, надоедая рассказами, как он будет жить на пенсии. И это сильно достает.

— Яковлевич — говорю я — что сидишь на пароходе? Сходил бы в город, пробзделся.

— Да что мне там делать? Пусть молодые погуляют. — отвечает он.

— Да ладно, что тебе и заглянуть в Кандалакше не к кому?

Старый боцман долго молчит. Видимо в уме перебирает варианты. Я физически чувствую, как скрипит его старый ум.

— А вообще, да — вдруг говорит он — схожу, погуляю.